"La mente que se abre a una nueva idea,
jamás volverá a su tamaño original"
A.Einstein
Ojos que duelen de abiertos
de falta
de lentes
de no poder volver
Mente zumbido
incesante
del orden
del mundo.
Qué idea es solidaria del caos de los cuerpos?
Qué idea irá a ensanchar el tiempo de la Vida?
Qué idea estallará
el espacio que es de otras
y otros?
Qué idea
porvenir.
de Alejandra Alma
Pensar conduz à aceitação da vida
sentir conduz ao prazer e ao sofrimento,
à verdadeira vida
Eisntein simboliza a compreensão do que está fora de nós
Feud conduz à incompreensão benfazeja do que está dentro de nós
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 6 de novembro de 2011
sábado, 5 de novembro de 2011
cuerpos inadvertidos.
Quiero saber como es el rojo mundo agobiado de nuncas
el inmóvil amargo herrumbre, también la dorada impaciencia
la ebriedad de la locura y el legajo
de un hartazgo de lepra suburbana
Quiero tarde que advierte cuerpos y manos llenas de dedos amputados
desaparecidas esperanzas hastío de nombres
el margen bastardo que interrogas los agónicos estambres.
Quiero saber el quejido nubarrón de la glotis azulada
el áspero misterio con sus nódulos plurales
la tierra fatigada transoceánica
con la inmortalidad maravillosa de las inquietudes con sus máscaras.
Recuerdo que nunca recordabas.
Eso trascendía el hambre de la soledad para apagar el cansancio de la madera
Las hienas crecen desde la raíz,se instalan y se matan a diario sobre el agua cálida
médulas sin vocación de llama.
Senos huracanados aman las piedras
las que nunca han de gritar los gemidos de la noche
ortiga sideral comprende poco.
Esta tarde descalza sobre fuego visto largas estrellas en el cuerpo
ya no quedas en los bolsillos mariposa turbia
ya no eres con los muslos despedazados mi próximo beso
yo sola en el mínimo descortés gesto que abre las lámparas
no merma el esfuerzo de haber quedado detenida
en un minutero de cardos en la tierra.
El hueso de la mañana crece y alimenta los sonidos
nunca esperé otra cosa que una lágrima
en el arco de nacerse mercader de la palabra
hay tantos cuadernos rebosantes de agujeros
siempre distraída digo tiempo
y apareces exactamente en la habitación de la cual ya me he fugado
para retornar convertido en recorridos de ciego.
Pero ya no tengo lámparas campana y
suben manzanas altaneras en la sombra áspera del viento.
de Laura Inés Martínez Coronel
Em mim, salientam-se elementos básicos da alquimia: terra, mar. ar e fogo
Esses elementos transparecem pútridos, fétidos, mornos e avassaladores
A quintessência se faz pela mistura nauseabunda do que resultará em
Renascença...Renascença
em mim, que represento todos nós, seres vadios.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
el inmóvil amargo herrumbre, también la dorada impaciencia
la ebriedad de la locura y el legajo
de un hartazgo de lepra suburbana
Quiero tarde que advierte cuerpos y manos llenas de dedos amputados
desaparecidas esperanzas hastío de nombres
el margen bastardo que interrogas los agónicos estambres.
Quiero saber el quejido nubarrón de la glotis azulada
el áspero misterio con sus nódulos plurales
la tierra fatigada transoceánica
con la inmortalidad maravillosa de las inquietudes con sus máscaras.
Recuerdo que nunca recordabas.
Eso trascendía el hambre de la soledad para apagar el cansancio de la madera
Las hienas crecen desde la raíz,se instalan y se matan a diario sobre el agua cálida
médulas sin vocación de llama.
Senos huracanados aman las piedras
las que nunca han de gritar los gemidos de la noche
ortiga sideral comprende poco.
Esta tarde descalza sobre fuego visto largas estrellas en el cuerpo
ya no quedas en los bolsillos mariposa turbia
ya no eres con los muslos despedazados mi próximo beso
yo sola en el mínimo descortés gesto que abre las lámparas
no merma el esfuerzo de haber quedado detenida
en un minutero de cardos en la tierra.
El hueso de la mañana crece y alimenta los sonidos
nunca esperé otra cosa que una lágrima
en el arco de nacerse mercader de la palabra
hay tantos cuadernos rebosantes de agujeros
siempre distraída digo tiempo
y apareces exactamente en la habitación de la cual ya me he fugado
para retornar convertido en recorridos de ciego.
Pero ya no tengo lámparas campana y
suben manzanas altaneras en la sombra áspera del viento.
de Laura Inés Martínez Coronel
Em mim, salientam-se elementos básicos da alquimia: terra, mar. ar e fogo
Esses elementos transparecem pútridos, fétidos, mornos e avassaladores
A quintessência se faz pela mistura nauseabunda do que resultará em
Renascença...Renascença
em mim, que represento todos nós, seres vadios.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quarta-feira, 2 de novembro de 2011
Poesia portuguesa contemporânea V. Poemas de Fernando Assis Pacheco.
AS BALAS
São de ferro. Ou de aço?
Diz-se que fazem à entrada
um pequeno orifício,
seguido de uma grande
devastação de carnes
sangrentas. Por isso matam.
Li tudo sobre a morte.
Escrevi sobre a minha
e depois embebedei-me.
A bala vem pelo ar
(ruído onomatopaico) e
crava-se, cava, ceva-se
nessas carnes. Era a minha.
Tive uma bala marcada:
à última hora telefonei
a desistir. 'da-se!
Pior pra o Soares que entra
nestes versos já morto.
São de ferro. A tua era,
ó Soares, ou de aço,
e “agora choro contigo”
ausente uma vila
branca do Alentejo: tu.
Diz-se que fazem assim
um pequeníssimo estúpido
orifício (não quis ver)
como um botão mas
destroem tudo, devastam
tecidos, vísceras nobres,
e então trazem até nós
a morte sanguinolenta.
Se ainda as fabricam
como no meu tempo, creio
que matam num, ah pois,
infinitésimo de segundo.
É brutal. Eu ouvi-as:
perde-se a tesão por um século.
de Fernando Assis Pacheco
Les balles
Elles sont en fer. Ou en acier.
On dit que quand elles entrent
elles font un petit orifice
suivi d´une grande
dévastation de chairs
sanglantes. Voilà pourquoi elles tuent.
J´ai tout lu sur la mort.
J´ai écrit sur la mienne
et après je me suis soûlé.
La balle vient par l´air
(bruit d´onomatopée) et
creuse, crache, crève
dans ces chairs. C´était la mienne.
J´ai fixé un rendez-vous avec une balle
au dernier moment j´ai téléphoné
pour l´annuler. Tant pis!
C´est pire pour Soares qui entre
dans ces vers mort déjà.
Elles sont en fer. La tienne l´était
oh Soares, ou en acier,
et "maintenant je pleure avec toi"
qui n´est pas là un village
blanc de l´Alentejo: toi.
On dit qu´elles font ainsi
un tout petit et bête
orifice (je n´ai pas voulu regarder)
comme un bouton mais
elles détruisent tout, dévastent
les tissus, les entrailles nobles,
et alors amènent jusqu´à nous
la mort sanguinolente.
Je ne sais pas si on les fabrique encore
comme de mon temps, je crois
qu´elles tuent en une, et v´là,
infime fraction de seconde.
C´est brutal. Je les ai entendues
ne plus aller dressées au but pendant un siècle.
Versão francesa/version en français
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
São de ferro. Ou de aço?
Diz-se que fazem à entrada
um pequeno orifício,
seguido de uma grande
devastação de carnes
sangrentas. Por isso matam.
Li tudo sobre a morte.
Escrevi sobre a minha
e depois embebedei-me.
A bala vem pelo ar
(ruído onomatopaico) e
crava-se, cava, ceva-se
nessas carnes. Era a minha.
Tive uma bala marcada:
à última hora telefonei
a desistir. 'da-se!
Pior pra o Soares que entra
nestes versos já morto.
São de ferro. A tua era,
ó Soares, ou de aço,
e “agora choro contigo”
ausente uma vila
branca do Alentejo: tu.
Diz-se que fazem assim
um pequeníssimo estúpido
orifício (não quis ver)
como um botão mas
destroem tudo, devastam
tecidos, vísceras nobres,
e então trazem até nós
a morte sanguinolenta.
Se ainda as fabricam
como no meu tempo, creio
que matam num, ah pois,
infinitésimo de segundo.
É brutal. Eu ouvi-as:
perde-se a tesão por um século.
de Fernando Assis Pacheco
Les balles
Elles sont en fer. Ou en acier.
On dit que quand elles entrent
elles font un petit orifice
suivi d´une grande
dévastation de chairs
sanglantes. Voilà pourquoi elles tuent.
J´ai tout lu sur la mort.
J´ai écrit sur la mienne
et après je me suis soûlé.
La balle vient par l´air
(bruit d´onomatopée) et
creuse, crache, crève
dans ces chairs. C´était la mienne.
J´ai fixé un rendez-vous avec une balle
au dernier moment j´ai téléphoné
pour l´annuler. Tant pis!
C´est pire pour Soares qui entre
dans ces vers mort déjà.
Elles sont en fer. La tienne l´était
oh Soares, ou en acier,
et "maintenant je pleure avec toi"
qui n´est pas là un village
blanc de l´Alentejo: toi.
On dit qu´elles font ainsi
un tout petit et bête
orifice (je n´ai pas voulu regarder)
comme un bouton mais
elles détruisent tout, dévastent
les tissus, les entrailles nobles,
et alors amènent jusqu´à nous
la mort sanguinolente.
Je ne sais pas si on les fabrique encore
comme de mon temps, je crois
qu´elles tuent en une, et v´là,
infime fraction de seconde.
C´est brutal. Je les ai entendues
ne plus aller dressées au but pendant un siècle.
Versão francesa/version en français
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Poesia portuguesa contemporânea IV. Poemas de Fernando Assis Pacheco.
MONÓLOGO E EXPLICAÇÃO
Mas não puxei atrás a culatra,
não limpei o óleo do cano,
dizem que a guerra mata: a minha
desfez-me logo à chegada.
Não houve pois cercos, balas
que demovessem este forçado.
Viram-no à mesa com grandes livros,
com grandes copos, grandes mãos aterradas.
Viram-no mijar à noite nas tábuas
ou nas poucas ervas meio rapadas.
Olhar os morros, como se entendesse
o seu torpor de terra plácida.
Folheando uns papéis que sobraram
lembra-se agora de haver muito frio.
Dizem que a guerra passa: esta minha
passou-me para os ossos e não sai.
de Fernando Assis Pacheco.
Monologue et explication
Mais, sur la gâchette, je n´ai pas tiré
l´huile du canon, je ne l´ai pas nettoyée
on dit que la guerre tue: la mienne
m´a défoncé tout de suite à l´arrivée
Il n´y a pas eu de siège ni de balles
capables de dissuader ce forçat.
On l´a vu à table avec de grands livres,
avec de grands verres, de grandes mains atterrées.
On l´a vu pisser la nuit sur des planches de bois
ou sur des herbes un peu râpées.
Regarder les collines, comme si on avait compris
sa torpeur de de terre placide.
En feuilletant des papiers qui sont restés
il se rapelle maintenant d´avoir eu très froid.
On dit que la guerre s´en va: la mienne
s´en est allée dans mes os et n´en sort pas.
Versão francesa/version en français de
Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Mas não puxei atrás a culatra,
não limpei o óleo do cano,
dizem que a guerra mata: a minha
desfez-me logo à chegada.
Não houve pois cercos, balas
que demovessem este forçado.
Viram-no à mesa com grandes livros,
com grandes copos, grandes mãos aterradas.
Viram-no mijar à noite nas tábuas
ou nas poucas ervas meio rapadas.
Olhar os morros, como se entendesse
o seu torpor de terra plácida.
Folheando uns papéis que sobraram
lembra-se agora de haver muito frio.
Dizem que a guerra passa: esta minha
passou-me para os ossos e não sai.
de Fernando Assis Pacheco.
Monologue et explication
Mais, sur la gâchette, je n´ai pas tiré
l´huile du canon, je ne l´ai pas nettoyée
on dit que la guerre tue: la mienne
m´a défoncé tout de suite à l´arrivée
Il n´y a pas eu de siège ni de balles
capables de dissuader ce forçat.
On l´a vu à table avec de grands livres,
avec de grands verres, de grandes mains atterrées.
On l´a vu pisser la nuit sur des planches de bois
ou sur des herbes un peu râpées.
Regarder les collines, comme si on avait compris
sa torpeur de de terre placide.
En feuilletant des papiers qui sont restés
il se rapelle maintenant d´avoir eu très froid.
On dit que la guerre s´en va: la mienne
s´en est allée dans mes os et n´en sort pas.
Versão francesa/version en français de
Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Poesia portuguesa contemporânea III. Poemas de Fernando Assis Pacheco.
A epopeia
Mas. Sobrevinha o sono.
E porém. Último
entre todos adormecia
porque. Aqui entra
uma explicação. Ao
fundo do quarto
comum estava posta
poisada. Isto é. Dentro
da bota uma granada
espoletada. Ou seja.
Pronta a mandar hein?
tudo para as malvas
(glg, a boca seca).
De onde eu ficar
sempre um pouco mais.
Pensando em coisas.
Como seja. Sem
o f. da p. saber
esconder-lhe um dia
a bota. A granada.
Sob o travesseiro!
de Fernando Assis Pacheco
L´épopée
Mais. Le sommeil venait.
Et pourtant. Le dernier
parmi tous je m´endormais
parce que. Ici on donne
une explication. Au
fond de la chambre
commune il y avait
posée. C´est-à-dire. Dans
la botte une grenade
déclenchée. Soit.
Prête à renvoyer hein?
tout sur les roses
(glg. la bouche sèche)
D´où découle que je reste
toujours un peu plus
A penser à des choses.
Telles. Sans
que le salaud sache
un jour cacher
la botte. La granade.
Sous l´oreiller!
Versão francesa/version em francês/en français
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Mas. Sobrevinha o sono.
E porém. Último
entre todos adormecia
porque. Aqui entra
uma explicação. Ao
fundo do quarto
comum estava posta
poisada. Isto é. Dentro
da bota uma granada
espoletada. Ou seja.
Pronta a mandar hein?
tudo para as malvas
(glg, a boca seca).
De onde eu ficar
sempre um pouco mais.
Pensando em coisas.
Como seja. Sem
o f. da p. saber
esconder-lhe um dia
a bota. A granada.
Sob o travesseiro!
de Fernando Assis Pacheco
L´épopée
Mais. Le sommeil venait.
Et pourtant. Le dernier
parmi tous je m´endormais
parce que. Ici on donne
une explication. Au
fond de la chambre
commune il y avait
posée. C´est-à-dire. Dans
la botte une grenade
déclenchée. Soit.
Prête à renvoyer hein?
tout sur les roses
(glg. la bouche sèche)
D´où découle que je reste
toujours un peu plus
A penser à des choses.
Telles. Sans
que le salaud sache
un jour cacher
la botte. La granade.
Sous l´oreiller!
Versão francesa/version em francês/en français
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Poesia portuguesa contemporânea II. Poemas de Fernando Assis Pacheco.
Poeta no supermercado
Indignar-me é o meu signo diário.
Abrir janelas. Caminhar sobre espadas.
Parar a meio de uma página,
erguer-me da cadeira, indignar-me
é o meu signo diário.
Há países em que se espera
que o homem deixe crescer as patas
da frente, e coma erva, e leve
uma canga minhota como os bois.
Há paises destruidores de seus homens,
países nocturnos, tempestade.
E há os poetas que perdoam. Desliza
o mundo, sempre estão bem com ele.
Ou não se apercebem: tanta coisa
para olhar em tão pouco tempo,
a vida tão fugaz, e tanta morte...
Mas a comida esbarra contra os dentes,
digo-vos que um dia acabareis tremendo,
teimar, correr, suar, quebrar os vidros
(indignar-me) é o meu signo diário.
de Fernando Assis Pacheco
Le poète au supermarché
M´indigner est mon signe de tous les jour
Ouvrir les fenêtres. Marcher sur des épées.
M´arrêter au milieu d´une page,
me redresser dans une chaise, m´indigner
est mon signe de tous les jours.
Il y a des pays où l´on s´attend
que l´homme laisse pousser ses pattes
du devant, et mange de l´herbe, et porte
un carcan comme le joug des boeufs
Il y a des pays destructeurs de leurs hommes,
des pays nocturnes, tempête
Et il y a des poètes qui pardonnent. Glisse
le monde, ils sont toujours en paix avec lui.
ou ils ne s´apperçoivent pas: tant de choses
à regarder en si peu de temps,
la vie si fugace, et tellement de morts.
Mais la nourriture se heurte contre les dents,
je vous dit qu´un jour vous finirez par trembler,
bouder, courir, suer, casser les verres
(m´indigner)est mon signe de tous les jours.
Versão francesa/version en français de
Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Indignar-me é o meu signo diário.
Abrir janelas. Caminhar sobre espadas.
Parar a meio de uma página,
erguer-me da cadeira, indignar-me
é o meu signo diário.
Há países em que se espera
que o homem deixe crescer as patas
da frente, e coma erva, e leve
uma canga minhota como os bois.
Há paises destruidores de seus homens,
países nocturnos, tempestade.
E há os poetas que perdoam. Desliza
o mundo, sempre estão bem com ele.
Ou não se apercebem: tanta coisa
para olhar em tão pouco tempo,
a vida tão fugaz, e tanta morte...
Mas a comida esbarra contra os dentes,
digo-vos que um dia acabareis tremendo,
teimar, correr, suar, quebrar os vidros
(indignar-me) é o meu signo diário.
de Fernando Assis Pacheco
Le poète au supermarché
M´indigner est mon signe de tous les jour
Ouvrir les fenêtres. Marcher sur des épées.
M´arrêter au milieu d´une page,
me redresser dans une chaise, m´indigner
est mon signe de tous les jours.
Il y a des pays où l´on s´attend
que l´homme laisse pousser ses pattes
du devant, et mange de l´herbe, et porte
un carcan comme le joug des boeufs
Il y a des pays destructeurs de leurs hommes,
des pays nocturnes, tempête
Et il y a des poètes qui pardonnent. Glisse
le monde, ils sont toujours en paix avec lui.
ou ils ne s´apperçoivent pas: tant de choses
à regarder en si peu de temps,
la vie si fugace, et tellement de morts.
Mais la nourriture se heurte contre les dents,
je vous dit qu´un jour vous finirez par trembler,
bouder, courir, suer, casser les verres
(m´indigner)est mon signe de tous les jours.
Versão francesa/version en français de
Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Poesia portuguesa contemporânea I. Poemas de Fernando Assis Pacheco.
O POETA CERCADO
O poeta está cercado. Espera-o
um avô muito velho.
As cartas chegam com pequenas manchas
de lágrimas – alguém ao longe invoca
o poeta cercado. E ele grita:
afaste-se a noite. Mas vem a noite
cercá-lo ainda mais.
Uma casa com um avô muito velho
manda revistas, soluços, cartas,
apaga-se na distância. (Mas vem o medo
cercá-lo ainda mais.)
O poeta escreve os seus papéis
furtivamente.
Come com gestos lentos e imprecisos.
Bebe em silêncio. Olha as matas em volta.
Dorme enrolado no seu cobertor
como o romeiro do Senhor da Serra,
mas pior, e menos, porque não há deus.
O poeta cintila penosamente
entre o nevoeiro.
de Fernando Assis Pacheco
Le poète encerclé
Le poète est encerclé. On l´attend
c´est un pépé très vieux.
Les lettres arrivent tachées de petites taches
de larmes - quelqu-un au loin invoque
le poète encerclé. Et il crie
que la nuit s´éloigne. Mais la nuit vient
l´encercler encore plus
Une maison et un pépé très vieux
lui envoie des magazines, des sanglots, des lettres
s´efface au loin. (Mais la peur vient
l´encercler encore plus).
Le poète écrit ses papiers
furtivement
Il mange avec des gestes lents et précis.
il boit en silence. Il regarde tout autour les forêts.
Il dort enroulé dans sa couverture
comme le pèlerin du Seigneur de la Sierra
mais pire, et moins, parce qu´il n´y pas de Dieu.
Le poète cintille péniblement
dans le brouillard.
Versão francesa/version en français de
Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
O poeta está cercado. Espera-o
um avô muito velho.
As cartas chegam com pequenas manchas
de lágrimas – alguém ao longe invoca
o poeta cercado. E ele grita:
afaste-se a noite. Mas vem a noite
cercá-lo ainda mais.
Uma casa com um avô muito velho
manda revistas, soluços, cartas,
apaga-se na distância. (Mas vem o medo
cercá-lo ainda mais.)
O poeta escreve os seus papéis
furtivamente.
Come com gestos lentos e imprecisos.
Bebe em silêncio. Olha as matas em volta.
Dorme enrolado no seu cobertor
como o romeiro do Senhor da Serra,
mas pior, e menos, porque não há deus.
O poeta cintila penosamente
entre o nevoeiro.
de Fernando Assis Pacheco
Le poète encerclé
Le poète est encerclé. On l´attend
c´est un pépé très vieux.
Les lettres arrivent tachées de petites taches
de larmes - quelqu-un au loin invoque
le poète encerclé. Et il crie
que la nuit s´éloigne. Mais la nuit vient
l´encercler encore plus
Une maison et un pépé très vieux
lui envoie des magazines, des sanglots, des lettres
s´efface au loin. (Mais la peur vient
l´encercler encore plus).
Le poète écrit ses papiers
furtivement
Il mange avec des gestes lents et précis.
il boit en silence. Il regarde tout autour les forêts.
Il dort enroulé dans sa couverture
comme le pèlerin du Seigneur de la Sierra
mais pire, et moins, parce qu´il n´y pas de Dieu.
Le poète cintille péniblement
dans le brouillard.
Versão francesa/version en français de
Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
segunda-feira, 31 de outubro de 2011
No es tu muerte/Poema escrito por um sapo.
No es tu muerte ni el sorprendente ruido de los ojos
no son los veinte años en que no tuve nombre, ese crespo animal,ese blue gata indómita
tampoco el humo de cemento ni los tatuajes en la madera
no es tu piel ni la música lo que me devora quejumbrosa las sienes
Soy yo que disipo la nostalgia con todas las palabras del invierno.
Anónima la frente
la mendiga horizontalidad de las paredes
cascada de voces hundida en algun sueño indiferente
cruje el cuerpo de tu boca.
No es tu muerte.
La agonía del hijo es la que duele
no tiene pausa la geometría abierta de las miradas urbanas
el cuerpo caído
los paisajes rotos de la ventana húmeda
los colores secretos del pan misterioso
Tal vez esté dormida la cicatriz
y todo sea un ritual sombrío de máscaras y cadenas
he visto la ceremonia táctil, los troncos amarillos reproducirse
en tierra infértil
fui por quien amaba
con el alma atada a la cintura.
Todo menos tu muerte.
Lo que grita es la siesta sin historia
los tendones rasgados
la inexplorada verticalidad de los abismos nutridos
la locura en los ojos de las hormigas.
Disuelvo los papeles amputados en el siempre nacer de los relámpagos de la hierba
recuerdo tu voz de luz unánime
en los pueblos oscuros tejado primavera
llovías colérica sobre pentagramas de trigo
y los trenes entreabrian las compuertas de los faros
en tu cabellera baldía.
Los gemidos que traficabas hoy amanecen en los brazos de los ciegos
como la nunca apacible vida del otro que no vé
caida sobre el abierto temporal de los engendros medusa espasmo de estambres
con una grata indiferencia de reina derrotada
en su circunferencia de péndulos y brújulas
de Laura Inés Martínez Coronel
Poema escrito por um sapo:
Cheiro de madeira molhada, textura de troncos em decomposição, odor de mato echarcado, lua obscura na noite morna, silêncio entrecortado de raios e do chacoalhar da lama nos pés hirtos dos insetos e dos homens, em meio ao sabor de estrume fresco.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
no son los veinte años en que no tuve nombre, ese crespo animal,ese blue gata indómita
tampoco el humo de cemento ni los tatuajes en la madera
no es tu piel ni la música lo que me devora quejumbrosa las sienes
Soy yo que disipo la nostalgia con todas las palabras del invierno.
Anónima la frente
la mendiga horizontalidad de las paredes
cascada de voces hundida en algun sueño indiferente
cruje el cuerpo de tu boca.
No es tu muerte.
La agonía del hijo es la que duele
no tiene pausa la geometría abierta de las miradas urbanas
el cuerpo caído
los paisajes rotos de la ventana húmeda
los colores secretos del pan misterioso
Tal vez esté dormida la cicatriz
y todo sea un ritual sombrío de máscaras y cadenas
he visto la ceremonia táctil, los troncos amarillos reproducirse
en tierra infértil
fui por quien amaba
con el alma atada a la cintura.
Todo menos tu muerte.
Lo que grita es la siesta sin historia
los tendones rasgados
la inexplorada verticalidad de los abismos nutridos
la locura en los ojos de las hormigas.
Disuelvo los papeles amputados en el siempre nacer de los relámpagos de la hierba
recuerdo tu voz de luz unánime
en los pueblos oscuros tejado primavera
llovías colérica sobre pentagramas de trigo
y los trenes entreabrian las compuertas de los faros
en tu cabellera baldía.
Los gemidos que traficabas hoy amanecen en los brazos de los ciegos
como la nunca apacible vida del otro que no vé
caida sobre el abierto temporal de los engendros medusa espasmo de estambres
con una grata indiferencia de reina derrotada
en su circunferencia de péndulos y brújulas
de Laura Inés Martínez Coronel
Poema escrito por um sapo:
Cheiro de madeira molhada, textura de troncos em decomposição, odor de mato echarcado, lua obscura na noite morna, silêncio entrecortado de raios e do chacoalhar da lama nos pés hirtos dos insetos e dos homens, em meio ao sabor de estrume fresco.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 30 de outubro de 2011
Soneto/sonnet LXXXVIV de LUÍS DE CAMÕES (1524-1580)
Amor é fogo que arde sem se ver;
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;
É um não querer mais que bem querer;
É solitário andar por entre a gente;
É um não contentar-se de contente;
É cuidar que se ganha em se perder;
É um estar-se preso por vontade;
É servir aquem vence, o vencedor;
É um ter com quem nos mata lealdade.
Mas como causar pode o seu favor
Nos mortais corações conformidade,
Sendo a si tão contrário o mesmo Amor?
de Luís de Camões.
Ouso traduzir Camões para o Francês
(J´ose traduire du Camoëns - cet auteur est pour la langue portugaise, le correspondant à Dante pour l´italien, Cevantès pour l´espagnol ou le théâtre classique français, pour le français - en français);
L´amour, c´est du feu en braise sans qu´on le voit;
C´est une blessure qui fait mal et on ne sent pas;
C´est être mécontent, malgré toute la joie;
C´est la douleur qui dérègle sans qu´elle déchoit;
C´est ne pas vouloir plus que de se donner;
C´est, solitaire, se faufiler entre les gens;
C´est ne pas se contenter du contentement;
C´est croire qu´on se perd de tant gagner;
C´est être prisonnier par volonté;
C´est servir à celui qui vaint, le vainqueur;
C´est avoir avec celui qui nous tue, loyauté;
Mais comment peut-on provoquer en sa faveur
Dans les coeurs mortels de la conformité,
Si elle est si contraire à elle-même, cette Ardeur?
Version française de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
É ferida que dói e não se sente;
É um contentamento descontente;
É dor que desatina sem doer;
É um não querer mais que bem querer;
É solitário andar por entre a gente;
É um não contentar-se de contente;
É cuidar que se ganha em se perder;
É um estar-se preso por vontade;
É servir aquem vence, o vencedor;
É um ter com quem nos mata lealdade.
Mas como causar pode o seu favor
Nos mortais corações conformidade,
Sendo a si tão contrário o mesmo Amor?
de Luís de Camões.
Ouso traduzir Camões para o Francês
(J´ose traduire du Camoëns - cet auteur est pour la langue portugaise, le correspondant à Dante pour l´italien, Cevantès pour l´espagnol ou le théâtre classique français, pour le français - en français);
L´amour, c´est du feu en braise sans qu´on le voit;
C´est une blessure qui fait mal et on ne sent pas;
C´est être mécontent, malgré toute la joie;
C´est la douleur qui dérègle sans qu´elle déchoit;
C´est ne pas vouloir plus que de se donner;
C´est, solitaire, se faufiler entre les gens;
C´est ne pas se contenter du contentement;
C´est croire qu´on se perd de tant gagner;
C´est être prisonnier par volonté;
C´est servir à celui qui vaint, le vainqueur;
C´est avoir avec celui qui nous tue, loyauté;
Mais comment peut-on provoquer en sa faveur
Dans les coeurs mortels de la conformité,
Si elle est si contraire à elle-même, cette Ardeur?
Version française de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Fui feito p´ra vadiar!
Tancrède croit que tous les Freds et tous les Franks sont aussi beaux que les mots des Maries, Paule, France, Margot.
Les ténèbres rejoignent les vallons, les monts et les collines et mettent tous les pays de France dans le silence.
Luiz, le Brésilien aimant, est là pour déranger leur ramadan et y mettre du son et de la samba comme dans les hanches de Clementina.
"Não vadeia, Clementina, fui feita p´ra vadia´!"
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Les ténèbres rejoignent les vallons, les monts et les collines et mettent tous les pays de France dans le silence.
Luiz, le Brésilien aimant, est là pour déranger leur ramadan et y mettre du son et de la samba comme dans les hanches de Clementina.
"Não vadeia, Clementina, fui feita p´ra vadia´!"
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sexta-feira, 28 de outubro de 2011
Oh Luiz!
Luiz de toutes les frontières,
écoute seulement ma prière!
Je suis Marie l'aimante du monde entier,
Marie qui ne vit que pour l'amitié,
Marie de France éxilée en Corse
parce qu'elle a pensé conjurer la mort:
celle des grandes villes et des pollutions,
des inimitiés et des trahisons;
ici elle s'exprime en toute liberté
comme l'ont fait avant elle ses aînés.
Aînés venus de Bretagne et Russie,
du Sénégal et Guadeloupe aussi.
Marie qui adore la poésie
a apprécié ce que tu lui dédies,
à partager avec ton adulée M Ange
Rassure-toi, je ne suis pas un ange!!!!
de Marie-France Soumare-Lorenzi
écoute seulement ma prière!
Je suis Marie l'aimante du monde entier,
Marie qui ne vit que pour l'amitié,
Marie de France éxilée en Corse
parce qu'elle a pensé conjurer la mort:
celle des grandes villes et des pollutions,
des inimitiés et des trahisons;
ici elle s'exprime en toute liberté
comme l'ont fait avant elle ses aînés.
Aînés venus de Bretagne et Russie,
du Sénégal et Guadeloupe aussi.
Marie qui adore la poésie
a apprécié ce que tu lui dédies,
à partager avec ton adulée M Ange
Rassure-toi, je ne suis pas un ange!!!!
de Marie-France Soumare-Lorenzi
Castanhas portuguesas.
São cinzentas por dentro, marrom por fora
Sempre importadas, trazem-nos o Natal
Com as nozes, as avelãs e as frutas de cristal
Impõem-nos as tradiçóes do frio, de lá fora
Frutas secas vindas, maternais, de Portugal
Ameixas pretas, passas de figo e de tâmara
De uva, de damasco, de prata, como na Câmara
Servem para celebrar nossa ceia europeia de Natal
Nos palácios de Brasília, deputados corruptos
Colhem os louros em ouro de seus malfeitos
Roubam e fogem com valises de dinheiro, abruptos
Pegam os aviões, recheados de champanhe, eleitos
Porque prometaram às populações, de seus púlpitos
Panetones, perus e frutas cistalizadas, únicos feitos!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Sempre importadas, trazem-nos o Natal
Com as nozes, as avelãs e as frutas de cristal
Impõem-nos as tradiçóes do frio, de lá fora
Frutas secas vindas, maternais, de Portugal
Ameixas pretas, passas de figo e de tâmara
De uva, de damasco, de prata, como na Câmara
Servem para celebrar nossa ceia europeia de Natal
Nos palácios de Brasília, deputados corruptos
Colhem os louros em ouro de seus malfeitos
Roubam e fogem com valises de dinheiro, abruptos
Pegam os aviões, recheados de champanhe, eleitos
Porque prometaram às populações, de seus púlpitos
Panetones, perus e frutas cistalizadas, únicos feitos!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quinta-feira, 27 de outubro de 2011
L´évolution d´une langue, un fait naturel, puisqu´il s´agit d´un organisme vivant..
François-Xavier Renucci:
Excusez-moi d'intervenir dans cette discussion passionnante. Je suis d'accord avec Luiz Fernando : les langues évoluent, sous l'effet de beaucoup de facteurs, parfois contradictoires. Il faut donc qu'il accepte le fait qu'il y a beaucoup de... facteurs qui la font évoluer, les usages, les situations, les habitudes, les convictions, les choix volontaires ou inconscients, chacun pouvant évoluer au cours de sa vie, etc. Et parmi ces facteurs d'évolution, il y a ceux de Marie-Paule, qui ont autant de légitimité, sinon plus, que ceux des usages officiels. Et qu'importe si de nombreux Corses prononcent le corse différemment des Italiens parlant italien ? C'est une évidence, ils sont francophones, contrairement aux Italiens, cela influe donc évidemment sur leur façon de parler le corse. Où est le problème ? Cela n'enlève rien à leur attachement pour le corse et à leur volonté de le parler ou de l'écrire ici ou là. Se cacher derrière un supposé fatalisme (c'est comme ça, les langues évoluent) pour privilégier un aspect de la réalité est non pertinent. Rien n'est vrai, tout est vivant, comme disait Edouard Glissant
Luiz Fernando Gaffrée Thompson:
Je suis tout à fait d´accord avec Renucci, c´est justement ce que j´allais écrire. Comme dit M. Renucci, les langues vivantes changent tous les jours, qu ón veuille ou pas et c´est normal que des francophes, comme Marie-Paule, et qui en plus ont, évidemment, un système fonateur adapté au français (ce n´est pas mon cas par rapport au français, parce que j´ai commencé à l´apprendre très jeune, donc le mien est adapté au portugais et au français). D´autre part quand on parle une langue étrangère couramment, quand il s´agit de noms propres on les adaptes à la langue qu´on est rain de parler, puisqu´il est pénible de tout arrêter pour passer á un autre systeme phonétique. Quand je parle portugais je prononce Rio de Janeiro á la brésilienne et quand je parle français je prononce le nom de ma ville à la française...c´est nomal. Une langue n´est pas une suite de normes! C´est un organisme vivant pour lequel on essaie de trouver des règles - qui sont basculées tous les jours - pour qu´on puisse avoir une langue standard, passe-partout, qui serve à être un véhicule de communication pour le plus grand nombre de personnes possible et pour qu´il soit possible aussi de l´expliquer, par exemple quand enseigne cet idiome. C´est parce qu´une langue est vivante et ne suis pas les règles figées qui lui sont imposées qu´il y a tellement d´exception dans TOUTES les langues
Excusez-moi d'intervenir dans cette discussion passionnante. Je suis d'accord avec Luiz Fernando : les langues évoluent, sous l'effet de beaucoup de facteurs, parfois contradictoires. Il faut donc qu'il accepte le fait qu'il y a beaucoup de... facteurs qui la font évoluer, les usages, les situations, les habitudes, les convictions, les choix volontaires ou inconscients, chacun pouvant évoluer au cours de sa vie, etc. Et parmi ces facteurs d'évolution, il y a ceux de Marie-Paule, qui ont autant de légitimité, sinon plus, que ceux des usages officiels. Et qu'importe si de nombreux Corses prononcent le corse différemment des Italiens parlant italien ? C'est une évidence, ils sont francophones, contrairement aux Italiens, cela influe donc évidemment sur leur façon de parler le corse. Où est le problème ? Cela n'enlève rien à leur attachement pour le corse et à leur volonté de le parler ou de l'écrire ici ou là. Se cacher derrière un supposé fatalisme (c'est comme ça, les langues évoluent) pour privilégier un aspect de la réalité est non pertinent. Rien n'est vrai, tout est vivant, comme disait Edouard Glissant
Luiz Fernando Gaffrée Thompson:
Je suis tout à fait d´accord avec Renucci, c´est justement ce que j´allais écrire. Comme dit M. Renucci, les langues vivantes changent tous les jours, qu ón veuille ou pas et c´est normal que des francophes, comme Marie-Paule, et qui en plus ont, évidemment, un système fonateur adapté au français (ce n´est pas mon cas par rapport au français, parce que j´ai commencé à l´apprendre très jeune, donc le mien est adapté au portugais et au français). D´autre part quand on parle une langue étrangère couramment, quand il s´agit de noms propres on les adaptes à la langue qu´on est rain de parler, puisqu´il est pénible de tout arrêter pour passer á un autre systeme phonétique. Quand je parle portugais je prononce Rio de Janeiro á la brésilienne et quand je parle français je prononce le nom de ma ville à la française...c´est nomal. Une langue n´est pas une suite de normes! C´est un organisme vivant pour lequel on essaie de trouver des règles - qui sont basculées tous les jours - pour qu´on puisse avoir une langue standard, passe-partout, qui serve à être un véhicule de communication pour le plus grand nombre de personnes possible et pour qu´il soit possible aussi de l´expliquer, par exemple quand enseigne cet idiome. C´est parce qu´une langue est vivante et ne suis pas les règles figées qui lui sont imposées qu´il y a tellement d´exception dans TOUTES les langues
segunda-feira, 24 de outubro de 2011
Los Pulpos Extendidos
.Desangra la impiedad y aquellas instrucciones para la incompleta felicidad
las muecas nunca inofensivas y las monedas escandalizadas sobre la calle
mientras llueve pausadamente la desaparición de los moluscos
y alguien-como siempre sucede- escupe agujas sobre los poros
rumbo al corazón de la nieve cuyos bosques carecen de mortaja pluvial.
En la soledad de la sala, entre sillas uniformadas
se enciende el vino postrero de una mujer abismal
estatua incansable de patios con clavicordios en la mayor orfandad
Leo en el alboroto la sensación de los hombres cóncavos
el propósito hospitalario de la sed
mientras la siempre niebla oprime un brazo con puertas hacia los naufragios
y todo lo hablado es fantasmagórico insustancial.
Estoy en mi ciudad entre pozos, alcohol y autos viejos cuyas vendettas vacías
absortas
caen sobre mis piernas con animales dorados que juran amor
esa impaciencia recóndita ve como huyen ancianas secta de furia
mientras canta el milagro muy por encima de su voz.
En los ataúdes busco guitarras escribo escudos impropios
son serios pulpos extendidos sobre vientres en permanente espasmo
Reinicio siempre la marcha
todo desaparece
la escalera de laurel invade la alegría
gritos dentro de mí que por oficio tengo erratas.
Es fácilmente reconocible el mutismo desplazando sus llaves abiertas
caen candados sobre las cabezas empapadas y los restos de hiel sobre la noche
el destino se burla de mi fiesta de encaje
son los escarabajos
la basura existencial
el nudo tenebroso con su cáscara mísera
los que nunca son
los simplemente heridos de muerte
llevando palos de madera que se desperezan pariendo cabezas múltiples
vacías
ardientes.
Estoy irritada por la fría cicatriz de las mejillas infinitas
nadie conoce el ruido cabizbajo de los senos transparentes
los que desnudos caen sobre el pecho de otro
tambaleantes como peces.
En resumen
la gutural elástica miseria no redime a nadie
de sus largas estrías de ropa pesarosa
deslumbrante toque de lejanas campanadas mustias.
Nadie sabe amar
Imploro el cese del sangriento círculo quebrado
Llego a mi casa destruida pero desamarrada para siempre de la polvareda
nunca misteriosa.
Nadie escucha que grito mientras destruyo música
recostada a la piel de las palomas.
de Laura Inés Martínez Coronel
Encostado à harpa em forma de pomba que alça voo alcanço os céus de misérias nobres
chovo pecados e pecadilhos e roupa velha e lágrimas de sangue até encher a banheira de meu amor
ela transborda e vejo cisnes negros deslizar sobre o alpendre e na cozinha de madeirame castigado
pelos chegam a mim trazidos pela corretenza dos espermas despejados pelos militares de uma tropa aguerrida
escondo minha cabeça, porém eles vêm me acordar com coceira no nariz
desperto, vejo o manto rubro sobre mim e as luzes negras a acariciar meu rosto pálido.
de Luiz Fernando Gaffrée Thomspon.
las muecas nunca inofensivas y las monedas escandalizadas sobre la calle
mientras llueve pausadamente la desaparición de los moluscos
y alguien-como siempre sucede- escupe agujas sobre los poros
rumbo al corazón de la nieve cuyos bosques carecen de mortaja pluvial.
En la soledad de la sala, entre sillas uniformadas
se enciende el vino postrero de una mujer abismal
estatua incansable de patios con clavicordios en la mayor orfandad
Leo en el alboroto la sensación de los hombres cóncavos
el propósito hospitalario de la sed
mientras la siempre niebla oprime un brazo con puertas hacia los naufragios
y todo lo hablado es fantasmagórico insustancial.
Estoy en mi ciudad entre pozos, alcohol y autos viejos cuyas vendettas vacías
absortas
caen sobre mis piernas con animales dorados que juran amor
esa impaciencia recóndita ve como huyen ancianas secta de furia
mientras canta el milagro muy por encima de su voz.
En los ataúdes busco guitarras escribo escudos impropios
son serios pulpos extendidos sobre vientres en permanente espasmo
Reinicio siempre la marcha
todo desaparece
la escalera de laurel invade la alegría
gritos dentro de mí que por oficio tengo erratas.
Es fácilmente reconocible el mutismo desplazando sus llaves abiertas
caen candados sobre las cabezas empapadas y los restos de hiel sobre la noche
el destino se burla de mi fiesta de encaje
son los escarabajos
la basura existencial
el nudo tenebroso con su cáscara mísera
los que nunca son
los simplemente heridos de muerte
llevando palos de madera que se desperezan pariendo cabezas múltiples
vacías
ardientes.
Estoy irritada por la fría cicatriz de las mejillas infinitas
nadie conoce el ruido cabizbajo de los senos transparentes
los que desnudos caen sobre el pecho de otro
tambaleantes como peces.
En resumen
la gutural elástica miseria no redime a nadie
de sus largas estrías de ropa pesarosa
deslumbrante toque de lejanas campanadas mustias.
Nadie sabe amar
Imploro el cese del sangriento círculo quebrado
Llego a mi casa destruida pero desamarrada para siempre de la polvareda
nunca misteriosa.
Nadie escucha que grito mientras destruyo música
recostada a la piel de las palomas.
de Laura Inés Martínez Coronel
Encostado à harpa em forma de pomba que alça voo alcanço os céus de misérias nobres
chovo pecados e pecadilhos e roupa velha e lágrimas de sangue até encher a banheira de meu amor
ela transborda e vejo cisnes negros deslizar sobre o alpendre e na cozinha de madeirame castigado
pelos chegam a mim trazidos pela corretenza dos espermas despejados pelos militares de uma tropa aguerrida
escondo minha cabeça, porém eles vêm me acordar com coceira no nariz
desperto, vejo o manto rubro sobre mim e as luzes negras a acariciar meu rosto pálido.
de Luiz Fernando Gaffrée Thomspon.
sexta-feira, 21 de outubro de 2011
La Corse, pays (surtout) français, le Brésil, pays (surtout) portugais!
Tu m´excuses, Betinha, mais je suis d´accord avec Marie-Sabine et quand je me suis plaint, c´était bien des Corses. Évidemment, je ne généralise pas: j´ai dit que j´en ai marre "des propos iroiques méchants des Français, pour s´assurer qu´ils sont intelligents etc" et je n´ai pas dit que les Français, c´est des démons. Moi, personnellement je n´aime pas cette manière d´être des Français, y compris les Corses. Je ne vois pas de diférence entre les Corses et les autres Français. Le Brésil a été colonisé par le Portugal, c´est-á-dire que la majorité de la population brésilienne est d´origine portugaise, souvent mélangée á d´autres peuples, c´est mon cas: mes noms, c´est Gaffrée de ma mère et Thompson de mon père et je me sens tout à fait d´origine portugaise et africaine, à cause de la culture´où j´ai été élevé et des traditions culturelles de mon pays. Mon grand-père paternel était Anglais et mon père citoyen britanique et je ne me sens pas pour autant, même pas un brin, Anglais. ihihihi..,J´adore la Corse, mais comme Marie-Sabine j´en ai raz le bol de ces lamentations ainsi que de leur ironie grossières, - dont j´avais horreur aussi à l´Aliance Française, où j´ai travaillé la plus grande partie de ma vie - typiquement françaises. Ce n´est pas pour autant que je ne vais pas admirer la culture française dans toutes ses nuances, y compris le versant corse. Le monde a été façonné comme ça Betinha et est encore! Regardez l´intervention américaine en Lybie, sous prétexte que c´est pour maintenir la démoratiie. Le Portugal n´a pas fait mieux, que ça soit ici ou en Afrique. Et pourtant ça y est: nous sommes lusophones, issus de la culture portugaise mélangée, certes, à d´autres cultures, surtout la noire, et ce n´est pas pour autant qu´on va renier notre culture qui s´est formée comme cela.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quinta-feira, 20 de outubro de 2011
17.X
Pregnancia del viento
insomne
destello del cuerpo
que fuga la piel
rumor de una niña
-acallada-
que exuda las formas
del silencio.
Alejandra Alma
tambaleaba,...el cuerpo
tropezaba,...en cada frase
se resbalaba,...en el sudor
por que creerle a las esquirlas?
y sin embargo
en cada punto, en cada tecla
la palabra se ampara en el lirio
y se entrega,...a la trama.
Marcelo Berlingieri
Ofereço minhas rosas, tetas, vagina
ao vento, à luz, ao perfume, à ambrosia
abro-me iconoclasta protegida por uma cruz
Não quero ser molestada!
dou-me inteira, exceto meus ouvidos
dedicados à música única do silêncio.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
insomne
destello del cuerpo
que fuga la piel
rumor de una niña
-acallada-
que exuda las formas
del silencio.
Alejandra Alma
tambaleaba,...el cuerpo
tropezaba,...en cada frase
se resbalaba,...en el sudor
por que creerle a las esquirlas?
y sin embargo
en cada punto, en cada tecla
la palabra se ampara en el lirio
y se entrega,...a la trama.
Marcelo Berlingieri
Ofereço minhas rosas, tetas, vagina
ao vento, à luz, ao perfume, à ambrosia
abro-me iconoclasta protegida por uma cruz
Não quero ser molestada!
dou-me inteira, exceto meus ouvidos
dedicados à música única do silêncio.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quarta-feira, 19 de outubro de 2011
La " haute littérature française" et les littératures "marginales"
Luiz Fernando Gaffrée Thomspon: La culture française est richissime, on ne peut pas le nier. Peut-être la plus variée et sophistiquée de l´Occident. Mais je me rends compte que quand on se trouve dedans on la questionne, on la méprise. Marie-Paule, Bethinha, Michel...vous y êtes: profitez-en au lieu de tout tourner en dérision, ce qui d´ailleurs est très français. En littérature ça va des slameurs à Proust et à Racine. C´est merveilleux, non?
Simonetti Dolovici Marie-Paule: Luiz, je ne tourne certainement pas Proust et Racine en dérision...Et surtout pas Racine...(ni les slameur d'ailleurs, )Mais si je ne tourne pas la littérature française en dérision (et j'en suis très loin) ce n'est pas pour autant que je dois mépriser ma culture et la littérature Corse (qu'elle soit vraie ou pas, n'est ce pas Monsieur Tancrède Paoletti)
Luiz Fernando Gaffrée Thompson: Certainement pas. C´est cela que je voulais entendre de toi. Mais convenons, qu´on ne peut pas comaparer la tradition littéraire corse ou même la luso-brésilienne, qui date du Moyen-âge et qui a des droits de cité, à ce qu´on a fait et fai...t en France. Quand je parle de civilsation française je ne parle pas que de littérature: je vais des ommelettes aux truffes au tac-au-tac, que je déteste, parce qu´il ne fait pas partie de ma culture, mais qu´il faut reconnaître ètre parfois génial (quoique pas commode!) C´est la culture française qui permet le développement du rap et du slam à la française, bien supérieurs à ceux venus des Amériques. Je suis en train de revoir, avec un élève qui ne connaît rien à littérature française, mes Lagarde et Michard, gardés depuis longtemps et acutellement méprisés...que de richesses! Ce sont des trésors!
Simonetti Dolovici Marie-Paule tac au tac?
Luiz Fernando Gaffrée Thompson oui, tu ne sais pas ce que c´est le tac-au-tac? C´est lancer des pointes, souvent au second degré et surtout, c´est une espèce de jeu de société qui joue sur les mots. Tu en fais le temps avec les Paoletti.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: c'est répondre du tac au tac...hihihi. oui c'est vrai mais il y a meilleur que moi à ce petit jeux...
Enrico Tosi: On peut apprécier le Slam, Proust ou Racine mais les mettre sur le meme plan est sacrilège...On doit distinguer la sous-culture avec la vraie Culture ! ( pardon si j'écris mal mais je suis en Italie et les italiens utilisent le clavier américain ). Pour le reste je ne vois aucun inconvénient à ce qu'il y ait une littérature corse. En Italie par exemple Pasolini a écrit des poésies en frioulan et meme ses romans sont calqués sur le parler populaire de Rome. Mais il n' y avait aucune démarche politique identitaire contre la langue italienne ou la littérature italienne, bien au contraire. Il déplorait seulement que la modernité consumériste et uniformisante avait laminé la réalité et sa diversité...C'est un peu ma position sur la question mais ça n'engage que moi bien sur.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: Je déteste ce terme de " sous" culture...Il ne reflète rien. Parlons plutôt de pluri culture non? (c'est d'ailleurs en accord avec vos propos suivants).
Simonetti Dolovici Marie-Paule: (ne hiérarchisons pas..)
Enrico Tosi: Eh bien si je hiérarchise ! j'aime beaucoup le rock mais je ne mettrais jamais Mick Jagger au meme niveau que Gustave Flaubert.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: pas d'accord...ça n'a juste rien à voir...c'est autre chose...et puis falubert à son époque ne devait déjà pas être mis au même niveau que Racine...
Enrico Tosi: Nous n' avons pas la meme conception de la culture et je ne vais pas essayer de vous convaincre...Bonne journée Marie-Paule.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: hihihi Bonne journée!
Luiz Fernando Gaffrée Thompson: De toute façon, quand j´ai écrit du slam à Proust ou à Racine, je voulais dire d´un bout à l´autre, on interprète comme on veut; du plus populaire au plus érudit; du meilleur au pire, du pire au meilleur, d´un type de génialité à l´autre, je n´ai pas voulu établir de jugements de valeurs justement!
Simonetti Dolovici Marie-Paule: Luiz, je ne tourne certainement pas Proust et Racine en dérision...Et surtout pas Racine...(ni les slameur d'ailleurs, )Mais si je ne tourne pas la littérature française en dérision (et j'en suis très loin) ce n'est pas pour autant que je dois mépriser ma culture et la littérature Corse (qu'elle soit vraie ou pas, n'est ce pas Monsieur Tancrède Paoletti)
Luiz Fernando Gaffrée Thompson: Certainement pas. C´est cela que je voulais entendre de toi. Mais convenons, qu´on ne peut pas comaparer la tradition littéraire corse ou même la luso-brésilienne, qui date du Moyen-âge et qui a des droits de cité, à ce qu´on a fait et fai...t en France. Quand je parle de civilsation française je ne parle pas que de littérature: je vais des ommelettes aux truffes au tac-au-tac, que je déteste, parce qu´il ne fait pas partie de ma culture, mais qu´il faut reconnaître ètre parfois génial (quoique pas commode!) C´est la culture française qui permet le développement du rap et du slam à la française, bien supérieurs à ceux venus des Amériques. Je suis en train de revoir, avec un élève qui ne connaît rien à littérature française, mes Lagarde et Michard, gardés depuis longtemps et acutellement méprisés...que de richesses! Ce sont des trésors!
Simonetti Dolovici Marie-Paule tac au tac?
Luiz Fernando Gaffrée Thompson oui, tu ne sais pas ce que c´est le tac-au-tac? C´est lancer des pointes, souvent au second degré et surtout, c´est une espèce de jeu de société qui joue sur les mots. Tu en fais le temps avec les Paoletti.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: c'est répondre du tac au tac...hihihi. oui c'est vrai mais il y a meilleur que moi à ce petit jeux...
Enrico Tosi: On peut apprécier le Slam, Proust ou Racine mais les mettre sur le meme plan est sacrilège...On doit distinguer la sous-culture avec la vraie Culture ! ( pardon si j'écris mal mais je suis en Italie et les italiens utilisent le clavier américain ). Pour le reste je ne vois aucun inconvénient à ce qu'il y ait une littérature corse. En Italie par exemple Pasolini a écrit des poésies en frioulan et meme ses romans sont calqués sur le parler populaire de Rome. Mais il n' y avait aucune démarche politique identitaire contre la langue italienne ou la littérature italienne, bien au contraire. Il déplorait seulement que la modernité consumériste et uniformisante avait laminé la réalité et sa diversité...C'est un peu ma position sur la question mais ça n'engage que moi bien sur.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: Je déteste ce terme de " sous" culture...Il ne reflète rien. Parlons plutôt de pluri culture non? (c'est d'ailleurs en accord avec vos propos suivants).
Simonetti Dolovici Marie-Paule: (ne hiérarchisons pas..)
Enrico Tosi: Eh bien si je hiérarchise ! j'aime beaucoup le rock mais je ne mettrais jamais Mick Jagger au meme niveau que Gustave Flaubert.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: pas d'accord...ça n'a juste rien à voir...c'est autre chose...et puis falubert à son époque ne devait déjà pas être mis au même niveau que Racine...
Enrico Tosi: Nous n' avons pas la meme conception de la culture et je ne vais pas essayer de vous convaincre...Bonne journée Marie-Paule.
Simonetti Dolovici Marie-Paule: hihihi Bonne journée!
Luiz Fernando Gaffrée Thompson: De toute façon, quand j´ai écrit du slam à Proust ou à Racine, je voulais dire d´un bout à l´autre, on interprète comme on veut; du plus populaire au plus érudit; du meilleur au pire, du pire au meilleur, d´un type de génialité à l´autre, je n´ai pas voulu établir de jugements de valeurs justement!
Le Carrousel des putes blondes ou Tes Oeufs brouillés ne bougent plus, de l´original en portugais, de Luciana Gaffrée, "A Roda-Viva das Louras Pu..."
La décadence virile a débandé
Avec tes oeufs
Brouillés par la putain secétaire
Blonde malmenée
Qui en possesion de tes secrets
A Paris les a publiés
Ta cote de milliardaire
C´est maintenant de la poudre en filière
Que mon nez a snifé
Pour exploser sur la une
Des journaux de notre terre brune
J´aspirais la poudre
Tu en aspirais encore davantage
Je riais de ta déchéance
Toi édenté riais angoissé
Des postes perdus à cause de scandales mal foutus
Des femmes de chambre puissantes anonymous qui
Font tourner le carrousel des putes blondes foubues
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Version française de "A Roda-Viva das Louras Putas ou
Os Teus Ovos Mexidos já não mexem mais", de Luciana Gaffrée.
Avec tes oeufs
Brouillés par la putain secétaire
Blonde malmenée
Qui en possesion de tes secrets
A Paris les a publiés
Ta cote de milliardaire
C´est maintenant de la poudre en filière
Que mon nez a snifé
Pour exploser sur la une
Des journaux de notre terre brune
J´aspirais la poudre
Tu en aspirais encore davantage
Je riais de ta déchéance
Toi édenté riais angoissé
Des postes perdus à cause de scandales mal foutus
Des femmes de chambre puissantes anonymous qui
Font tourner le carrousel des putes blondes foubues
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Version française de "A Roda-Viva das Louras Putas ou
Os Teus Ovos Mexidos já não mexem mais", de Luciana Gaffrée.
terça-feira, 18 de outubro de 2011
A Roda-Viva das Loiras Putas ou Os teus Ovos Mexidos já não mexem mais
A decadência viril brochou
Junto com os teus ovos
Mexidos pela puta secretária
Loira mal parida
Que copiando teus secretos
Publicou-os em Paris
Tua fama de ricaço
Virou pó colocado em fila
Que meu nariz aspirou
Para explodir nas capas
Dos jornais tupiniquins
Eu aspirava o teu pó
Você aspirava a mais
Eu ria da tua decadência
Você sem dentes ria de nervoso
Cargos perdidos por escândalos mal-paridos
Felações em quartos Presidenciais
Camareiras donas de poderes anonymous
Giram a nova Roda-Viva das Putas Loiras"
de Luciana Gaffrée
Junto com os teus ovos
Mexidos pela puta secretária
Loira mal parida
Que copiando teus secretos
Publicou-os em Paris
Tua fama de ricaço
Virou pó colocado em fila
Que meu nariz aspirou
Para explodir nas capas
Dos jornais tupiniquins
Eu aspirava o teu pó
Você aspirava a mais
Eu ria da tua decadência
Você sem dentes ria de nervoso
Cargos perdidos por escândalos mal-paridos
Felações em quartos Presidenciais
Camareiras donas de poderes anonymous
Giram a nova Roda-Viva das Putas Loiras"
de Luciana Gaffrée
domingo, 16 de outubro de 2011
Sonnet pour une omelette aux truffes (version française de l´original en portugais "Soneto para uma omelete de trufas")
Au delà de l´imagination
En deçà de mes croyances
Des fruffes, l´odeur dense
Du plaisir de la malnutrion
Des oeufs brouillés à Paris
Au prix de de l´or en poudre
Bavent celui qui va les moudre
Pour cet homme rupin vieilli
Repas symbolique repas sénil
Jouir du rapace, de la brute
Baveuse sur la misère, vil!
Malheureux richard qui lutte
Contre la décadence virile
Désolation du patron qui chutte
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Truffe. Parfum sombre au relent de terre
Truffe, arrachée aux griffes protectrices
Truffes, exposées, éventrée, tailladées
Truffes brulées puis ingérées par une bouche avide
ignorante, égoïste et sans âme,
Qui croit apaiser sa faim mais qui n'apaise que sa vanité
de Marie-Paule Simonetti-Dolovicci
En deçà de mes croyances
Des fruffes, l´odeur dense
Du plaisir de la malnutrion
Des oeufs brouillés à Paris
Au prix de de l´or en poudre
Bavent celui qui va les moudre
Pour cet homme rupin vieilli
Repas symbolique repas sénil
Jouir du rapace, de la brute
Baveuse sur la misère, vil!
Malheureux richard qui lutte
Contre la décadence virile
Désolation du patron qui chutte
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Truffe. Parfum sombre au relent de terre
Truffe, arrachée aux griffes protectrices
Truffes, exposées, éventrée, tailladées
Truffes brulées puis ingérées par une bouche avide
ignorante, égoïste et sans âme,
Qui croit apaiser sa faim mais qui n'apaise que sa vanité
de Marie-Paule Simonetti-Dolovicci
Soneto para uma omelete de trufas
Para além da imaginação
Aquém de minhas crenças
Trufas perfumam, densas
O prazer da escrotidão
Ovos mexidos em Paris
Com preço de ouro em pó
Têm dó do rico homem só
O gozo anela seu nariz
Simbólico repasto senil
O orgasmo do tripudiar
Sobre a miséria, vil!
Infeliz ricaço a relutar
Contra a decadência viril
Já mortos de fome a matar
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Aquém de minhas crenças
Trufas perfumam, densas
O prazer da escrotidão
Ovos mexidos em Paris
Com preço de ouro em pó
Têm dó do rico homem só
O gozo anela seu nariz
Simbólico repasto senil
O orgasmo do tripudiar
Sobre a miséria, vil!
Infeliz ricaço a relutar
Contra a decadência viril
Já mortos de fome a matar
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sexta-feira, 14 de outubro de 2011
Justice Taravaise
En haut du châtaigner, suspendu par les noix
Luiz Gaffrée se balance au gré du vent d'hiver
Qu'est-ce qui lui valut ce châtiment sévère
Qui fait frémir d'horreur et nous donne les foies ?
Il semblerait que cet homme de peu de foi
N'aimât la vérité que de façon légère :
Il a menti, dit-on, le répugnant pervers,
Et subit maintenant ce supplice chinois
Ses pauvres génitoires sont tout à l'envers
Il appelle et sanglote en se mordant les doigts
Il ne pourra plus prendre un garçon par derrière
L'affreux brasilhero hurle "Descendez-moi"
On l'exauce aussitôt mais c'est, quelle misère !,
Pour le badigeonner de plumes et de poix
Tancrède Paoletti
Bravo, je vous dis du haut du Taravo
Je trébuche, mais c´est de plaisir
On dirait le sacrifice d´un veau?
Nenni, vos couleurs me font gémir
Ah caresses adoucies par vos pinceaux!
Experts Bronsky et les deux Paoletti
Fins gardiens des traditions du Taravo
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Feu notre Luiz, déjà pendu avant que ne vienne le jour qui nous apportera la lumière. Ici vendredi se languit, pour vous le supplice s'appelle samedi.. Notre hémisphère vous pardonne et pour ma part, de la vie je vous redonne, assortie de vos noix et de pitié vous ôte plumes et poix
Marie-France Soumare-Lorenzi
Luiz Gaffrée se balance au gré du vent d'hiver
Qu'est-ce qui lui valut ce châtiment sévère
Qui fait frémir d'horreur et nous donne les foies ?
Il semblerait que cet homme de peu de foi
N'aimât la vérité que de façon légère :
Il a menti, dit-on, le répugnant pervers,
Et subit maintenant ce supplice chinois
Ses pauvres génitoires sont tout à l'envers
Il appelle et sanglote en se mordant les doigts
Il ne pourra plus prendre un garçon par derrière
L'affreux brasilhero hurle "Descendez-moi"
On l'exauce aussitôt mais c'est, quelle misère !,
Pour le badigeonner de plumes et de poix
Tancrède Paoletti
Bravo, je vous dis du haut du Taravo
Je trébuche, mais c´est de plaisir
On dirait le sacrifice d´un veau?
Nenni, vos couleurs me font gémir
Ah caresses adoucies par vos pinceaux!
Experts Bronsky et les deux Paoletti
Fins gardiens des traditions du Taravo
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Feu notre Luiz, déjà pendu avant que ne vienne le jour qui nous apportera la lumière. Ici vendredi se languit, pour vous le supplice s'appelle samedi.. Notre hémisphère vous pardonne et pour ma part, de la vie je vous redonne, assortie de vos noix et de pitié vous ôte plumes et poix
Marie-France Soumare-Lorenzi
quinta-feira, 13 de outubro de 2011
Le Haut Taravo
Dans le Haut Taravo
Il y a des Picassos
Dont les pinceaux
Avertis sont magistraux
La peau des couilles
Arrachée peintulurée
Sculptée minimaliste
Renvoie à l´art sémite
Dans le Haut Taravo
On confond volontiers
Bandaison avec pendaison
Parce que Francescul
Le taré de Tare-à-Veau
Y offre à Bronsky son cul
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Il y a des Picassos
Dont les pinceaux
Avertis sont magistraux
La peau des couilles
Arrachée peintulurée
Sculptée minimaliste
Renvoie à l´art sémite
Dans le Haut Taravo
On confond volontiers
Bandaison avec pendaison
Parce que Francescul
Le taré de Tare-à-Veau
Y offre à Bronsky son cul
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 9 de outubro de 2011
Manos expulsadas/Mãos recolhidas.
Todo breve
la noche, el hueco, la sombra, el nombre
la cicatriz
el objeto redondo del espejo estallando sobre la cara
Al subir al precipicio me pregunté colores
extendí cuerdas en el aire
explotó un extraño olor de ropa en la luz ambarina del nunca día
costaba amanecer
y yo moría
Nunca más comprendí los gritos del ombligo
su periferia narciso no recóndita
la sangre del presente a la intemperie
alguien esperándome
ardiendo
un abrazo
un pie
extenuada dije" dame días para gastar
collarines de piano
pestañas que señalen el suelo desgarrado
palabras a la medida de tu nombre"
Un color de ruidos
"ah, ya te lo dije
llévame a buscar vida entre leprosos arrojados al borde del amor
llévame a ser los huesos que musicalizarán la muerte
llévame al aeropuerto desnudo de tus ojos
búscame los árboles triza de la piel
para lavar lo imposible mientras devoro pájaros
visitaré el cuerpo raíz inseparable de la mueca
nunca sabrás las letras de tus ojos"
Cuanto tiempo resta para perderme aún en los espejos
con superficie gastada de hombres
larguísima en el centro de un viaje intransitable
fatiga de la tierra licor de hambre
me doy prisa en la lluvia
cualquiera sueña el secreto de la locura y duerme su siesta de opio
pero ya no puedo
el reloj encendido fuego nombra
tememos muerte y fabricamos ácidas campanas
ha sido así
libertad torpe manos expulsadas
tan húmedo el cuerpo que no amé, tan oxigenado de viento
y nunca el equilibrio.
Tengo el recuerdo de casas desplomadas y de niños.
Con eso ha de bastar para dar mi corazón en sacrificio.
de Laura Inés Martínez Coronel
Do centro das tripas extiparam panos
tecidos coloridos como roupas de hippies
manchadas de sangue e de nojo
passaram a vestir as carnes de nosso ventre
buraco onde se espelhavam os sentimentos
reações mesquinhas de órgãos enferrujados.
O coração, o fígado, o estômago fecharam-se em massa oca
enguliram todo o resto do corpo; cabelos, unhas, pelo, tudo
tudo esfacelou-se como vidro colorido
reflexos de uma vida e de uma moradia que poderiam ter sido!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
la noche, el hueco, la sombra, el nombre
la cicatriz
el objeto redondo del espejo estallando sobre la cara
Al subir al precipicio me pregunté colores
extendí cuerdas en el aire
explotó un extraño olor de ropa en la luz ambarina del nunca día
costaba amanecer
y yo moría
Nunca más comprendí los gritos del ombligo
su periferia narciso no recóndita
la sangre del presente a la intemperie
alguien esperándome
ardiendo
un abrazo
un pie
extenuada dije" dame días para gastar
collarines de piano
pestañas que señalen el suelo desgarrado
palabras a la medida de tu nombre"
Un color de ruidos
"ah, ya te lo dije
llévame a buscar vida entre leprosos arrojados al borde del amor
llévame a ser los huesos que musicalizarán la muerte
llévame al aeropuerto desnudo de tus ojos
búscame los árboles triza de la piel
para lavar lo imposible mientras devoro pájaros
visitaré el cuerpo raíz inseparable de la mueca
nunca sabrás las letras de tus ojos"
Cuanto tiempo resta para perderme aún en los espejos
con superficie gastada de hombres
larguísima en el centro de un viaje intransitable
fatiga de la tierra licor de hambre
me doy prisa en la lluvia
cualquiera sueña el secreto de la locura y duerme su siesta de opio
pero ya no puedo
el reloj encendido fuego nombra
tememos muerte y fabricamos ácidas campanas
ha sido así
libertad torpe manos expulsadas
tan húmedo el cuerpo que no amé, tan oxigenado de viento
y nunca el equilibrio.
Tengo el recuerdo de casas desplomadas y de niños.
Con eso ha de bastar para dar mi corazón en sacrificio.
de Laura Inés Martínez Coronel
Do centro das tripas extiparam panos
tecidos coloridos como roupas de hippies
manchadas de sangue e de nojo
passaram a vestir as carnes de nosso ventre
buraco onde se espelhavam os sentimentos
reações mesquinhas de órgãos enferrujados.
O coração, o fígado, o estômago fecharam-se em massa oca
enguliram todo o resto do corpo; cabelos, unhas, pelo, tudo
tudo esfacelou-se como vidro colorido
reflexos de uma vida e de uma moradia que poderiam ter sido!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
La Palestine, la Bretagne et la Corse.
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.Ivan FrancoAdicionar aos amigosSolicitação enviada.Mostrar maisAtualizações anteriores
.Asso MusanostraJeudi 18 août à 21 heures, récital de guitare classique de Natalia Liptniskaya à Santa Catalina à Sisco ; entrée 10 euro
infos au 06083205333 pessoas.Ver TodosPatrocinado
Oui mais Laetitia n´était pas la chef de gouvernemt d´Etat indépendant, Anne de Bretagne régnait sur la Bretagne et a été chasée, pour que son mariage à Charles VIII justifie légalement l´annexion de la Bretagne. En Palestine c´est tout à fait autre chose: après la deuxième mondiale les Américains voulaient se débarasser des juifs et SURTOUT avoir un point de chutte stratégique au Moyen-Orient. Ils ont pris les terres qu appartenaient aux Palestiens, des tribus, et il les ont données aux juifs, surtout américains et européens, Ceux-ci s´y sont installés, avec beaucoup d´argent et le soutient américain et la jusfication c´était que ça fait 2 mille ans les juifs ont été obligés á exiler et qu´ils voulaient leur rendre leur terre! Ça faisait 2 mille ans!
Si la Corse ne veut pas rester française qu´elle fasse comme toutes le minorités culturelles du monde et qu´elle continue à faire ses mouvemtens terroristes. Finalement la France en aura marre et va refaire faire le référendum pour l´indépendance de l´ìle (oú 98% de la population a dit "non" à la séparation de la France) où les Corses pourront voter pour leur indépendance. Elle redeviendrait un satellite culturel de l´Italie et elle ne m´intéresserait plus du tout, puisque ce que j´admire c´est la culture français. De toute façon c´est mon problème personnel je suis d´accord. Mais elle est déjá tellement francisée, que je crois qu´elle deviendrait un satellite culturel de ce qu´elle était avant: la France
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
.Ivan FrancoAdicionar aos amigosSolicitação enviada.Mostrar maisAtualizações anteriores
.Asso MusanostraJeudi 18 août à 21 heures, récital de guitare classique de Natalia Liptniskaya à Santa Catalina à Sisco ; entrée 10 euro
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Oui mais Laetitia n´était pas la chef de gouvernemt d´Etat indépendant, Anne de Bretagne régnait sur la Bretagne et a été chasée, pour que son mariage à Charles VIII justifie légalement l´annexion de la Bretagne. En Palestine c´est tout à fait autre chose: après la deuxième mondiale les Américains voulaient se débarasser des juifs et SURTOUT avoir un point de chutte stratégique au Moyen-Orient. Ils ont pris les terres qu appartenaient aux Palestiens, des tribus, et il les ont données aux juifs, surtout américains et européens, Ceux-ci s´y sont installés, avec beaucoup d´argent et le soutient américain et la jusfication c´était que ça fait 2 mille ans les juifs ont été obligés á exiler et qu´ils voulaient leur rendre leur terre! Ça faisait 2 mille ans!
Si la Corse ne veut pas rester française qu´elle fasse comme toutes le minorités culturelles du monde et qu´elle continue à faire ses mouvemtens terroristes. Finalement la France en aura marre et va refaire faire le référendum pour l´indépendance de l´ìle (oú 98% de la population a dit "non" à la séparation de la France) où les Corses pourront voter pour leur indépendance. Elle redeviendrait un satellite culturel de l´Italie et elle ne m´intéresserait plus du tout, puisque ce que j´admire c´est la culture français. De toute façon c´est mon problème personnel je suis d´accord. Mais elle est déjá tellement francisée, que je crois qu´elle deviendrait un satellite culturel de ce qu´elle était avant: la France
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Essai de sonnet aux Saintes-Maries des Français.
Marie-France déplore mon exil, mon absence
Mon errance mentale par les villes de France
Sourire de Mars est une Marie de Provence
Des Saintes-Marie de Marseille, elle veille
Marie-Ange, de Portitchi, skieuse tenace
Qui réfléchi, qui est sage et fugace,
Comme Marie-Sabine, amour d´Annemasse
Qui a le bon ton d´admirer mes chansons
Cependant, c´est à Marie-Paule mon serment
C´est à elle que je dédie ce poème infâme
Infâme, pas, sùr, à cause des inspiratrices
Mais pauvre, parce que je ne suis pas capable
De rendre un hommage comme il faut à ces dames
Surtout pas à Marie Simonetti, mon idole adorable
Vers extramuros du sonnet:
J´adore Marie-Paule Simonetti-Dolovici
C´est comme son idolatrie pour Paoli!
Mais je ne suis pas doué comme les Paoletti
Ces séducteurs, armés de poésie et de beauté!
Hélas!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Mon errance mentale par les villes de France
Sourire de Mars est une Marie de Provence
Des Saintes-Marie de Marseille, elle veille
Marie-Ange, de Portitchi, skieuse tenace
Qui réfléchi, qui est sage et fugace,
Comme Marie-Sabine, amour d´Annemasse
Qui a le bon ton d´admirer mes chansons
Cependant, c´est à Marie-Paule mon serment
C´est à elle que je dédie ce poème infâme
Infâme, pas, sùr, à cause des inspiratrices
Mais pauvre, parce que je ne suis pas capable
De rendre un hommage comme il faut à ces dames
Surtout pas à Marie Simonetti, mon idole adorable
Vers extramuros du sonnet:
J´adore Marie-Paule Simonetti-Dolovici
C´est comme son idolatrie pour Paoli!
Mais je ne suis pas doué comme les Paoletti
Ces séducteurs, armés de poésie et de beauté!
Hélas!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
quinta-feira, 6 de outubro de 2011
Vérité historique
Napoléon était bouffon comme un Italien
Et tous les Bonaparte précieux comme des Français.`
Pascal Paoli était fade comme les enfants d´Albion.
Mais les Corses sont généreux comme des Brésiliens,
A commencer par mon amie, Marie-Paule Simonetti.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Et tous les Bonaparte précieux comme des Français.`
Pascal Paoli était fade comme les enfants d´Albion.
Mais les Corses sont généreux comme des Brésiliens,
A commencer par mon amie, Marie-Paule Simonetti.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
terça-feira, 4 de outubro de 2011
Lagoana Bonifácia
Com o tempo vamos aprendendo a definir o que é espelho e o que é lagoa.
Um amor espelho é um amor duro e inflexível, um amor lagoa se move nas marés, deforma e se agita, é diferente a cada dia, e pese a tudo isso, a nossa imagem ainda está lá. Pois quero me ver em você e você lagoa em mim.
Amor espelho só espelha, não margeia, e sem margem como não se perder? como se chegar e se atravessar, como se envolver e se negociar? Como dar vida à nossa imagem compartilhada num espelho que se fragmenta em mil partes no primeiro tombo ao chão?
Espelho captura, prende, rouba a imagem, mas não sente o corpo belo, desconhecido em seus muitos anos de reflexos inflexíveis, de superfícies frias, de distancias maquiadas.
Lagoa tem profundidade, lagoa reflete mas também molha, lagoa vê mas também escurece, lagoa está mas também se esconde dentro dela, lagoa tem vida germinando, lago fecunda, lagoa tem sapos.
Espelho não.
Então entendi que meu pé caminha primeiro, porque meu pé é ele quem sente quando a terra está molhada e se a terra está molhada é porque lagoa há. E passo a passo, construo um caminho que margeia possibilidades cultivadas em terra viva, maduramente beijo minha imagem semente apaixonada pelo mergulho nas águas mornas de uma redonda e escondida lagoa.
de Luciana Gaffrée
Carambolas (de Luciana Gaffrée)
As carambolas plantadas no meu jardim são amarelas, doces, obviamente estrelas das árvores. E ali estão, dizendo pra mim: - Venha ver o sol. Hoje está carambolando nos meus dedos do pé, dedões abertos como querendo afundar no preto da terra, soltando humanidade. Ser terráquea, carambolas, é olhar as estrelas das árvores.
de Luciana Gaffrée
Sou a terra húmida, negra como as jaboticabas, necessitada de suas raízes. A caramboleira se esparrama e penetra o húmus para tirar seu sustento. Deito leite preto nas veias verdes da árvore, E me regogizo quando olho para o alto: estrelas douradas, frutos do meu empenho e da minha ação, iluminam o meu céu, tão brasileiro!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
de Luciana Gaffrée
Sou a terra húmida, negra como as jaboticabas, necessitada de suas raízes. A caramboleira se esparrama e penetra o húmus para tirar seu sustento. Deito leite preto nas veias verdes da árvore, E me regogizo quando olho para o alto: estrelas douradas, frutos do meu empenho e da minha ação, iluminam o meu céu, tão brasileiro!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
segunda-feira, 3 de outubro de 2011
2.10
Como puentes
nacidos de una grieta
o un intervalo
delirante
Entre
Letra y Libertad
brotan
irrefrenables
como si fueran manos.
de Alejandra Alma
Danzad creativas manos liberales
mejores ascensiones que con alas
con ellas volad a tierras celestiales
que de aquellas, penas de alergias emplumadas.
de Alfredo Saez
Saída so mar
por tombadilho seus dedo
por esperança seu carinho
com medo do turbilhão de sal
Alma en festa, corpo doído
aninha-se no calor de seu amor.
de Luiz Fernando Gaffrée
nacidos de una grieta
o un intervalo
delirante
Entre
Letra y Libertad
brotan
irrefrenables
como si fueran manos.
de Alejandra Alma
Danzad creativas manos liberales
mejores ascensiones que con alas
con ellas volad a tierras celestiales
que de aquellas, penas de alergias emplumadas.
de Alfredo Saez
Saída so mar
por tombadilho seus dedo
por esperança seu carinho
com medo do turbilhão de sal
Alma en festa, corpo doído
aninha-se no calor de seu amor.
de Luiz Fernando Gaffrée
sexta-feira, 30 de setembro de 2011
Paoli le bon mouton, Bonaparte l´étalon con.
Ave Pascal Paoli
Roi déchu de Mérosaglia
Mal coiffé, mal poudré, mal baisé
Brun, lèche-bottes des Anglais, couard
Qui ne savait que sermoner les paysans et en profiter
Vade retro Napoléon
Empereur corse de l´Europe
Conquérant brillant de l´Egypte et des Wallons
Sacré à Paris, mari de Joséphine et de Marie-Louise
Et pourtant, tu as été prisonnier á Elbe, pauv´con
Tu es mort á Sainte-Hélène par l´oeuvre de l´autre, le francophobe
Napoléon Bonaparte, le monde entier te connaît, voire te méprise
Toi et la ribanbelle des enfants de tes parents, sottise!
Caroline, Elisa, Pauline, Joseph, Gerôme et Louis ont régné
Maìtres équivoques d´une Europe, soumise a leur caprices
Paoli, t´es le saint de quelques initíés, tous dépités
Ils ne supportent pas la gloire du caporal devenu Empereur
Pascal, tes concitoyens exècrent ces Français, Corses exilés
Ils en ont horreur!
A moi, tout cela m´étonne, je n´aime pas la politique dominatrice de Napo
Paoli, pour moi, c´est zéro!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Roi déchu de Mérosaglia
Mal coiffé, mal poudré, mal baisé
Brun, lèche-bottes des Anglais, couard
Qui ne savait que sermoner les paysans et en profiter
Vade retro Napoléon
Empereur corse de l´Europe
Conquérant brillant de l´Egypte et des Wallons
Sacré à Paris, mari de Joséphine et de Marie-Louise
Et pourtant, tu as été prisonnier á Elbe, pauv´con
Tu es mort á Sainte-Hélène par l´oeuvre de l´autre, le francophobe
Napoléon Bonaparte, le monde entier te connaît, voire te méprise
Toi et la ribanbelle des enfants de tes parents, sottise!
Caroline, Elisa, Pauline, Joseph, Gerôme et Louis ont régné
Maìtres équivoques d´une Europe, soumise a leur caprices
Paoli, t´es le saint de quelques initíés, tous dépités
Ils ne supportent pas la gloire du caporal devenu Empereur
Pascal, tes concitoyens exècrent ces Français, Corses exilés
Ils en ont horreur!
A moi, tout cela m´étonne, je n´aime pas la politique dominatrice de Napo
Paoli, pour moi, c´est zéro!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
terça-feira, 27 de setembro de 2011
Bronsky la Souris
Bronsky qui se dit un rat radical
Au fond, est une souris fatale
Mi Bardot mi Moreau mi Démongeot
Elle est savoureuse comme un escargot
Ce n´est pas moi qui le dit, c`est Paoletti
Il a l´habitude d´enculer la petite souris
Mais il n´en veut plus, alors elle le haït
En fait le poète est amoureux de Simonetti
J´ai cru d´abord que Bronsky était Mickey
Mais non, sous les ordres de Paoletti
C´était une autre la souris de Disney
Qui montrait le cul à Tancrêde: Minnie
Que je vous dis!
Mais détrompons-nous. aïe, aïe aïe, aïe
C´était Bronsky le Rat travesti!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Bronsky c'est, comment dire ?
La lie d'un fond d'égout
Une chose qui inspire
Le plus profond dégout
Bronsky, je puis le dire
... C'est l'bout, du bout du bout
L'incarnation du pire
Le fond du fond du trou
C'est un rat putatif
Un mulot dégueulasse
De chez une pute hâtif
Hier, je le vois qui s'casse
Moi, interrogatif :
"Bronsky qu'est qui se passe ?"
Lui, pendant qu'il s'attife :
"J'ai grugé la radasse !
J'ai d'la coke plein le pif
Et maintenant je me casse !" (redondance de la rime pour appuyer l'image du rat qui s'enfuit penaud)
Le voilà, le Bronsky
Ce sale ragondin
Que vous croyez exquis
Ce n'est qu'un rat radin
de Faustin Moreschi-Defonds
Au fond, est une souris fatale
Mi Bardot mi Moreau mi Démongeot
Elle est savoureuse comme un escargot
Ce n´est pas moi qui le dit, c`est Paoletti
Il a l´habitude d´enculer la petite souris
Mais il n´en veut plus, alors elle le haït
En fait le poète est amoureux de Simonetti
J´ai cru d´abord que Bronsky était Mickey
Mais non, sous les ordres de Paoletti
C´était une autre la souris de Disney
Qui montrait le cul à Tancrêde: Minnie
Que je vous dis!
Mais détrompons-nous. aïe, aïe aïe, aïe
C´était Bronsky le Rat travesti!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Bronsky c'est, comment dire ?
La lie d'un fond d'égout
Une chose qui inspire
Le plus profond dégout
Bronsky, je puis le dire
... C'est l'bout, du bout du bout
L'incarnation du pire
Le fond du fond du trou
C'est un rat putatif
Un mulot dégueulasse
De chez une pute hâtif
Hier, je le vois qui s'casse
Moi, interrogatif :
"Bronsky qu'est qui se passe ?"
Lui, pendant qu'il s'attife :
"J'ai grugé la radasse !
J'ai d'la coke plein le pif
Et maintenant je me casse !" (redondance de la rime pour appuyer l'image du rat qui s'enfuit penaud)
Le voilà, le Bronsky
Ce sale ragondin
Que vous croyez exquis
Ce n'est qu'un rat radin
de Faustin Moreschi-Defonds
domingo, 25 de setembro de 2011
As entranhas que escrevem/La boca que te escribe
As entranhas que nos fazem vomitar sonhos e temores em forma de poemas
estas são as bocas que se abrem e gorjeiam até o ar expulsar, gotejar
soluçar, despejar a escrita e os sons liricamente desencontrados
fados, poemas tristes e fatos narrados por ibéricos desterrados
Fim e início de nossa América negra índia... latina...visceral
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Desprenderse del cuerpo,regresar a la pared mas hiriente de la noche
ser dulcemente hostil, abrir grietas en las celdas
sobrevivir al pacto de la estrella
refugiarte en una mano,soplar sobre las húmedas alas de la mariposa
verte amalgamada a las ventanas
y todo suceder sin sorprenderme.
Correr sobre cráteres de agua
significar un poco más que la muerte
en el ángulo imperfecto ser espacio para dejar el amor sobre las hojas.
Recordar el verdadero significado de las caricias marfil poderoso de la especie
llena de sonrisas de hijos
moverme por las calles vorágine de nadie
con toda la nostalgia de entrañas primigenias
Buscar tanta imposibilidad fecunda, irreconciliable
tan pequeña y terrible
omnipotente
el espejo quebrarse en estallidos
sangrar sobre mi cara para verme
La araña mas fecunda se vuelve irrelevante
envuelta en la trama agitada donde todo se construye-destruye-
mientra cobra intensidad nunca gradual el universo
minúsculo ante tí e indescriptible
cuando los ojos se cierran en el sueño que recrea tu vientre
desintegrado
bajo mi boca poderosa que te escribe
realidades de abismo hermético
y seca tus lágrimas de placer atónito
con lengua de jardines en los dedos brasa
que respiran a la altura de tu rostro huyendo aterrado de la certeza del amor
como si fuera posible expandir un cadáver, renacerse,soplar sobre sus huesos
regresarle la luz
desvanecer su grisácea profundidad de niebla
sucumbirlo ante el fuego de un poderoso sueño que contiene los brazos infinitos
del universo dorado que nos guarda
entre moluscos ciegos que no duermen.
de Laura Inés Martínez Coronel
estas são as bocas que se abrem e gorjeiam até o ar expulsar, gotejar
soluçar, despejar a escrita e os sons liricamente desencontrados
fados, poemas tristes e fatos narrados por ibéricos desterrados
Fim e início de nossa América negra índia... latina...visceral
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Desprenderse del cuerpo,regresar a la pared mas hiriente de la noche
ser dulcemente hostil, abrir grietas en las celdas
sobrevivir al pacto de la estrella
refugiarte en una mano,soplar sobre las húmedas alas de la mariposa
verte amalgamada a las ventanas
y todo suceder sin sorprenderme.
Correr sobre cráteres de agua
significar un poco más que la muerte
en el ángulo imperfecto ser espacio para dejar el amor sobre las hojas.
Recordar el verdadero significado de las caricias marfil poderoso de la especie
llena de sonrisas de hijos
moverme por las calles vorágine de nadie
con toda la nostalgia de entrañas primigenias
Buscar tanta imposibilidad fecunda, irreconciliable
tan pequeña y terrible
omnipotente
el espejo quebrarse en estallidos
sangrar sobre mi cara para verme
La araña mas fecunda se vuelve irrelevante
envuelta en la trama agitada donde todo se construye-destruye-
mientra cobra intensidad nunca gradual el universo
minúsculo ante tí e indescriptible
cuando los ojos se cierran en el sueño que recrea tu vientre
desintegrado
bajo mi boca poderosa que te escribe
realidades de abismo hermético
y seca tus lágrimas de placer atónito
con lengua de jardines en los dedos brasa
que respiran a la altura de tu rostro huyendo aterrado de la certeza del amor
como si fuera posible expandir un cadáver, renacerse,soplar sobre sus huesos
regresarle la luz
desvanecer su grisácea profundidad de niebla
sucumbirlo ante el fuego de un poderoso sueño que contiene los brazos infinitos
del universo dorado que nos guarda
entre moluscos ciegos que no duermen.
de Laura Inés Martínez Coronel
El lugar dónde todas las palavras mueren.
Se escapa la imágen y nada es puro, tampoco la fuente ni aquella esquina cubierta de nombres
en las sábanas nunca blancas se destruyen los pasaportes
bastaron diez dias y el árbol desnudo floreció en mis manos
los gatos tienen ojos de sol multiplicado
camino libremente por la calle deliciosamente humana
con mis zapatos paladeando el vientre de la realidad
hay mucha gente que nunca del exilio partirá
pero me acercan las frutas mas preciosas del pan donde los sueños resplandecen
Desayuno con pájaros en la mesa
asistiendo a la cinematografía azul que ya no mueve oleaje alguno
he perdido un poco de chocolate alrededor de aquella fantástica noche
pero ella yace como una lágrima de piedra a la orilla de los pies de oro
nunca abiertos para sembrar otoño en ese lavar los tatuajes del nunca amor.
Debajo de tus pies abriría el agua del mundo
partiría las cortezas mas furiosas y graves de todos los árboles del bosque
pariría el fuego de las sombras
nacería en la canción de las granadas ardientes
abriría el corazón para morderlo con dentelladas de plata.
Debajo de tus pies solo existe el cielo con un variado espectro de máscaras
los pedazos de un espejo que nunca existió
lámparas con espaldas y sus curvas deslumbrantes
una mañana de domingo en que todo lo perdí
y esa misma tarde una breve interrupción para burlar la muerte
Toda la colina para subir los gestos de fantasmas acunados en setiembre
el rostro musical de los violines ásperos
el misterioso aldabón púbico donde todas las palabras mueren
mientras parece fluir aquel naufragio con color a bronce desvalido
Conocí alguien que improvisaba su propia vida
se derramaba en público como el ojo disuelto de una esclava
solía sacar fotos de un intestino poblado de vegetales
era capaz de deshacer el aroma de almeja con una risa estropeada
no sabía del dolor de nadie salvo
de su propio dolor
Aquel día que ensayaba ruidos en el estanque bombardeándome
me llenó la cabeza de libélulas
Pero cambia la voz del tiempo
y siempre se regresa a los verdaderos desoxidados almendros que nombran vida.
En eso puede resumirse todo
la hermosura del miedo
el olvido
el paladar deslumbrante de la bruma agitada que palpita
los últimos instantes de la agonía mas brillante
de Laura Inés Martínez Coronel
A palavra como alimento, como sabor, como som, como odor, como carícia do vento, sempre presente, como o tempo. A palavra nas nossas vidas, Laura!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
en las sábanas nunca blancas se destruyen los pasaportes
bastaron diez dias y el árbol desnudo floreció en mis manos
los gatos tienen ojos de sol multiplicado
camino libremente por la calle deliciosamente humana
con mis zapatos paladeando el vientre de la realidad
hay mucha gente que nunca del exilio partirá
pero me acercan las frutas mas preciosas del pan donde los sueños resplandecen
Desayuno con pájaros en la mesa
asistiendo a la cinematografía azul que ya no mueve oleaje alguno
he perdido un poco de chocolate alrededor de aquella fantástica noche
pero ella yace como una lágrima de piedra a la orilla de los pies de oro
nunca abiertos para sembrar otoño en ese lavar los tatuajes del nunca amor.
Debajo de tus pies abriría el agua del mundo
partiría las cortezas mas furiosas y graves de todos los árboles del bosque
pariría el fuego de las sombras
nacería en la canción de las granadas ardientes
abriría el corazón para morderlo con dentelladas de plata.
Debajo de tus pies solo existe el cielo con un variado espectro de máscaras
los pedazos de un espejo que nunca existió
lámparas con espaldas y sus curvas deslumbrantes
una mañana de domingo en que todo lo perdí
y esa misma tarde una breve interrupción para burlar la muerte
Toda la colina para subir los gestos de fantasmas acunados en setiembre
el rostro musical de los violines ásperos
el misterioso aldabón púbico donde todas las palabras mueren
mientras parece fluir aquel naufragio con color a bronce desvalido
Conocí alguien que improvisaba su propia vida
se derramaba en público como el ojo disuelto de una esclava
solía sacar fotos de un intestino poblado de vegetales
era capaz de deshacer el aroma de almeja con una risa estropeada
no sabía del dolor de nadie salvo
de su propio dolor
Aquel día que ensayaba ruidos en el estanque bombardeándome
me llenó la cabeza de libélulas
Pero cambia la voz del tiempo
y siempre se regresa a los verdaderos desoxidados almendros que nombran vida.
En eso puede resumirse todo
la hermosura del miedo
el olvido
el paladar deslumbrante de la bruma agitada que palpita
los últimos instantes de la agonía mas brillante
de Laura Inés Martínez Coronel
A palavra como alimento, como sabor, como som, como odor, como carícia do vento, sempre presente, como o tempo. A palavra nas nossas vidas, Laura!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sábado, 17 de setembro de 2011
Le problème corse.
Maintenant, je me rends compte que j´ai finalement compris le problème corse: "mon" île a été la grande victime de l´histoire du monde. Ni les Phéniciens, ni les Puniques, ni les Romains, ni les Vandales, ni les Maures, ni les Pisans, ni les Gênois, ni les Papes, ni les Français et... encore moins l´Empereur corse de l´Europe n´ont jamais respecté la Corse. Il l´ont tous saccagée, envahie, volée. Ses habitants ont toujours été exécutés,violés, battus, persécutés, et même alphabétisés à leur insu! On les a obligés à vivre sur les montagnes haut perchés ou à s´exiler. Tous ces fléaux, qui n´ont jamais atteint aucun peuple sur Terre, ont atteint de plein fouet la pauvre île. Le seul qui voulait le bien de la Corse a été Paoli. En fait la Corse ne s´identifie qu´au perdant Pasquale de Paoli...et pour cause! Le peuple corse a souffert dans les colonies françaises, et sur le continent français et sur leur territoire il souffre encore, puisque c´est la France! Il sempble que le seul lieu où quelques affortunnés ont pu être heureux c´est sur le sol de l´Italie actuelle: Rome, Pise ou Naples... mais c´est un pays fasciste, courant politique que la Corse n´a jamais pu pas accepter vu son esprit paoliste foncièrement démocratique.
Oh malheur!!! Est-ce une malédiction des cieux?
Comme dans les tragédies grecques, la Corse est vouée à l´infortune quoi qu´on fasse?
Pitié!!!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Oh malheur!!! Est-ce une malédiction des cieux?
Comme dans les tragédies grecques, la Corse est vouée à l´infortune quoi qu´on fasse?
Pitié!!!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 11 de setembro de 2011
50 anos!
Ela chegou sisuda e desconfiada
Falava muito, ferina, agitada:
"Mais qu´est-ce qu´on fait là?
l´ordre c´est la fête, au bois!"
Noi, stranieri, facciamo quello
che la bionda domanddava, cativa!
La révolution maintenant a changé
c´est du plaisir, sous les pavés!
Sous les pavés la plage, la danse!
on se tortionnait échine et chairs
de nos corps noirs, souples, africains
sous la neige blanche des Européens
Pensaban a El Che, simbolo distante,
a nuestros paises de América Ibérica
a liberar, como l´España de Franco
Portugal de Salazar e o Brasil militar
Librairie des Amitiés Franco-Chinoises
Chez Maspéro, Mao et sa révolution
L´amour libre, à bas la bourgeoisie!
On offrait la liberté de faire la fête
La révolution prenait les contours
de corps dégingandés, basanés, ridicules
fête fidèle à la révolution trotskiste
imposée, à la Che!
Maio de 68, a revolução dos estudantes
ideologia simplista de jovens postulantes
a desbravadores de novos horizontes sociais
Habiamo tutti paura, però la "lutta continua"
multinacionales, cambiavamos nosotros, burgueses
de los paises del Sur, en soldados de nada.
A loura casou e virou executiva, mão de ferro
de uma multinacional de petróleo em Macaé
Nós voltamos para nossas casas em busca
de um bom sofá, computador, salário e balé
esnobes das novas terras neo-liberais, capitais.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Falava muito, ferina, agitada:
"Mais qu´est-ce qu´on fait là?
l´ordre c´est la fête, au bois!"
Noi, stranieri, facciamo quello
che la bionda domanddava, cativa!
La révolution maintenant a changé
c´est du plaisir, sous les pavés!
Sous les pavés la plage, la danse!
on se tortionnait échine et chairs
de nos corps noirs, souples, africains
sous la neige blanche des Européens
Pensaban a El Che, simbolo distante,
a nuestros paises de América Ibérica
a liberar, como l´España de Franco
Portugal de Salazar e o Brasil militar
Librairie des Amitiés Franco-Chinoises
Chez Maspéro, Mao et sa révolution
L´amour libre, à bas la bourgeoisie!
On offrait la liberté de faire la fête
La révolution prenait les contours
de corps dégingandés, basanés, ridicules
fête fidèle à la révolution trotskiste
imposée, à la Che!
Maio de 68, a revolução dos estudantes
ideologia simplista de jovens postulantes
a desbravadores de novos horizontes sociais
Habiamo tutti paura, però la "lutta continua"
multinacionales, cambiavamos nosotros, burgueses
de los paises del Sur, en soldados de nada.
A loura casou e virou executiva, mão de ferro
de uma multinacional de petróleo em Macaé
Nós voltamos para nossas casas em busca
de um bom sofá, computador, salário e balé
esnobes das novas terras neo-liberais, capitais.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sábado, 10 de setembro de 2011
Troubles d´amour d´un troubadour
Marie Paule m´épaule
Fleurs de Mars en est la grâce
Charles Susini est mon ami
Ainsi que Renucci et Borelli
Gherardi et Paganelli,
d´ailleurs comme tous ceux finis en i
Caminade fait pleuvoir la manne
Fusina ne fusille pas, il chante
Francesca Grazzianni, c´est la grâce
et la petite souri, comme Sourire et
Simonetti.
Il y a aussi Cazaubon, le maître du bon ton
et Acquaviva, des eaux vives d´Orezza
Ah! Mariaggi s´est marié au Capitanu, salut!
sous la bénédiction de l´archange d´autres cieux
Marie-Ange, mère d`Angèle et d´un autre Ange.
C´est notre muse, Musanostra, qui m´inspire
et ben, c´est assez, Asso, je te dis,
autrement ça va tourner au pire poème!
Voilà des amis!
Mais que sont-ils devenus?
Je sais, le vent les emporte
de ça de là
pareil aux feuille mortes!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Fleurs de Mars en est la grâce
Charles Susini est mon ami
Ainsi que Renucci et Borelli
Gherardi et Paganelli,
d´ailleurs comme tous ceux finis en i
Caminade fait pleuvoir la manne
Fusina ne fusille pas, il chante
Francesca Grazzianni, c´est la grâce
et la petite souri, comme Sourire et
Simonetti.
Il y a aussi Cazaubon, le maître du bon ton
et Acquaviva, des eaux vives d´Orezza
Ah! Mariaggi s´est marié au Capitanu, salut!
sous la bénédiction de l´archange d´autres cieux
Marie-Ange, mère d`Angèle et d´un autre Ange.
C´est notre muse, Musanostra, qui m´inspire
et ben, c´est assez, Asso, je te dis,
autrement ça va tourner au pire poème!
Voilà des amis!
Mais que sont-ils devenus?
Je sais, le vent les emporte
de ça de là
pareil aux feuille mortes!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Tres preguntas
Despojado de alma
inmoral me aproximé
el viejo, la pregunta inicial repitió
¿Y usted, a quién responde?
calculé la luz, la sombra, el umbral
el viejo, su mejor sonrisa.
Cuarteada y seca
la piel de elefante
jugó con la luz
trazó con virtud
mil años agónicos
tormentos voraces
cianuros insomnes.
Sus ojos lagunas
tragaron los cantos.
Juntando sus pasos
en silencio
arrastró su sombra
y preguntó:
¿Y usted, a quién responde
de Julio Pereira
O jovem acercou-se de mim
viu minha pele encarquilhada
vi a luz de seu olhar de lince
sua pele esticada
Queria fazer uma pergunta milenar
questão escondida sob seus cílios
escamoteada nos seus pelos híbridos:
o que é amar?
Minha resposta não veio
o passar dos anos havia apagado minha luz
havia secado meus instintos
O moço atravessou o umbral
desfez-se num halo de escaravelho
instalou-se no mural do desconhecer.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
inmoral me aproximé
el viejo, la pregunta inicial repitió
¿Y usted, a quién responde?
calculé la luz, la sombra, el umbral
el viejo, su mejor sonrisa.
Cuarteada y seca
la piel de elefante
jugó con la luz
trazó con virtud
mil años agónicos
tormentos voraces
cianuros insomnes.
Sus ojos lagunas
tragaron los cantos.
Juntando sus pasos
en silencio
arrastró su sombra
y preguntó:
¿Y usted, a quién responde
de Julio Pereira
O jovem acercou-se de mim
viu minha pele encarquilhada
vi a luz de seu olhar de lince
sua pele esticada
Queria fazer uma pergunta milenar
questão escondida sob seus cílios
escamoteada nos seus pelos híbridos:
o que é amar?
Minha resposta não veio
o passar dos anos havia apagado minha luz
havia secado meus instintos
O moço atravessou o umbral
desfez-se num halo de escaravelho
instalou-se no mural do desconhecer.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
terça-feira, 6 de setembro de 2011
La xénophobie et le fascisme déguisés par la lutte contre les colonisations.
D´après tout ce que j´ai lu, il me semble que Mighè a une vision ouverte sur le rôle de la colonistation dans le monde: la colonisation en soi n´est pas um mal, au contraire, les génocides si. D´abord ceux qui colonisent on une civilisation plus avancée (puis qu´ils colonisent!) que les colonisés et leur passe leur progrès. Et parfois les colonisés dépassent les colonisateurs en développement et en colonisation même, c´est le cas du Brésil par rapport au Portugal ou des Etats-Unis par rapport à l´Angleterre. Ceci dépend évidemment des qualités du terrain où se développe la colonisation, terrain au sens propre - le territoire - et au sens figuré - le peuple. Le monde a été et est fait de colonisations, conquêtes, invasions, génocides, diasporas, depuis toujours et cela continuera comme cela, certainement. La Corse n´est pas le seul endroit sur terre à avoir vécu cela. Combien de couches civilisatrices ont façonné et façonnent encore la France? Ou l´Angleterre? Ne pas le permettre c´est du fascime et de la xénophobie: le monde est métis! Heureusement! Sinon la race humaine n´existerait pas, atteinte par des maladies proportionnées par les mariages entre les éléments de la même famille. Comme dit Mighè la Papouasie est là pour ceux qui veulent vivre chez un peuple qui n´a pas été touché par les colonisations (quoique je m´en doute, puisque depuis les néandertalhiens, ceux-ci se mélangeaient aux sapiens par des phénomènes de conquête et colonisation). Pour moi, Brésilien, il ne faut pas aller si loin, il y a encore des tribus qui n´ont pas été touchées par notre civilisation en Amazonie, on suppose. Cependant, ce qu´on voit c´est que les indiens du fin fond du Brésil se plaignent d´être renfermés dans des réserves et ils ne l´acceptent pas! Ils oublient leur langue et apprennent à parler portugais très volontiers et ils adoptent les moeurs occidentaux, parce qu´ils veulent participer au progrès et aux facilités du monde moderne. Leur culture traditionnelle devient des fossiles culturels gardés par les intellectuels blancs, renformés dans leurs cabinets cofortables climatisés. Vous ne savez pas ce qui est vivre dans um monde sous-développé! La sauvegarde des cultures - impossible, d´ailluers - c´est du chic pour des nantis qui doivent agrémenter leur fainéantise.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
segunda-feira, 5 de setembro de 2011
7.9
salto voraz
felino ciego
desde el suelo del fantasma
hacia algún abismo
cuerpo todo cuerpo
precipitado
diluye, no cae
sólo se dispersa
un cielo ilusorio
amanece en calma
trazos de una historia
que gravita
en la bruma extensa.
de Alejandra Alma
O felino salta voraz
impulsionado por sua fome
elegante traça um risco fugaz
do céu tomba e come
A elegância se reduz
é o instinto que reluz
Conjunto animal e atemporal
de Luiz Fernando Gaffrée Thomspon.
felino ciego
desde el suelo del fantasma
hacia algún abismo
cuerpo todo cuerpo
precipitado
diluye, no cae
sólo se dispersa
un cielo ilusorio
amanece en calma
trazos de una historia
que gravita
en la bruma extensa.
de Alejandra Alma
O felino salta voraz
impulsionado por sua fome
elegante traça um risco fugaz
do céu tomba e come
A elegância se reduz
é o instinto que reluz
Conjunto animal e atemporal
de Luiz Fernando Gaffrée Thomspon.
quarta-feira, 31 de agosto de 2011
La Complainte de Patriotu.
Rocinante reniflait l´odeur des amours violettes
Le piège de Troie en bois allat tuer des soldats
Au Sénat de Rome on en saluait par des courbettes
Notre gueule est humaine, comme une bouche qui broute
Je suis au secret de la coquette Anna, la sournoise
Elle protège ses mamelles pour ses aventures, je vous assure
Quand elle me monte, c´est la chaleur de la femelle en rut
Si je galope ce n´est pas vers Pasquale que je cours, moite
De mon museau je flaire les paquerettes et ses désirs
Les paquerettes, je les mange, ses désirs, on les avale
Elle me fouette, vers ses amants, je trotte, je cavale
Dans ses habits de mâle, elle cache la sorcellerie
de ses formes bien faites de donzelle, pucelle hardie
J´obéit à ma maîtresse, un patriote, sa monture ravie.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Le piège de Troie en bois allat tuer des soldats
Au Sénat de Rome on en saluait par des courbettes
Notre gueule est humaine, comme une bouche qui broute
Je suis au secret de la coquette Anna, la sournoise
Elle protège ses mamelles pour ses aventures, je vous assure
Quand elle me monte, c´est la chaleur de la femelle en rut
Si je galope ce n´est pas vers Pasquale que je cours, moite
De mon museau je flaire les paquerettes et ses désirs
Les paquerettes, je les mange, ses désirs, on les avale
Elle me fouette, vers ses amants, je trotte, je cavale
Dans ses habits de mâle, elle cache la sorcellerie
de ses formes bien faites de donzelle, pucelle hardie
J´obéit à ma maîtresse, un patriote, sa monture ravie.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
terça-feira, 30 de agosto de 2011
Lo estraño incompreensible
Amaneciendo en la población horizontal de la esperanza
en el espacial gastado viento de frontera que llueve
el tacto de la hojarasca con respiraciones vagas
todo el mundo con exclamaciones de nieve
grave ondulación de la simplicidad mas grande
llevándote cerca de mi en los aeropuertos con sienes
celebro poesía desnuda entre manantiales de fuego
larva sagrada inunda la inmovilidad del cielo
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
y un dolor angular sobre los quejidos lumbares de desolación proteica
la piernas inválidas buscaban el humo
la tristeza cruel, la caricia infinita
el tiempo en las estaciones donde las rosas estallan
la red que se mece voraz como una diosa huraña
viviendo la agonía de su sombra.
Todo lo aprendí esta noche en que viajé con pulpa de fruta desangrada
el suplicio del vino con su miel hermanada
la errante enciclopedia que desgrana los ojos para explicar la muerte.
En el útero de los navíos tu mordida imposible
algo convulsa, palabras entreabiertas, ventanas que descuidadamente se abrieran empapadas
sobre los cuerpos rotos a puñados de óxido
todo metálico
paladeé mi rostro-ese sabor incalificable que la lengua descubre-
Las espinas antárticas o el juego combatiente
todo a la misma medida de lo extraño incomprensible
El límite inseguro con una homogeneidad de primera piel.
Me he paralizado.
A trasluz veo paredes en mis propias entrañas
Tú eres solo un nombre que grita que me ama.
de Laura Inés Martínez Coronel
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
...
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
de Paula Einödel
Todo un viaje nocturno donde aprendes a celebrar poesía desnuda en MANANTIALES DE FUEGO, qué belleza, dolor y tristeza y la tristeza cruel,esa estación donde las rosas estallan.El GRITAR ESTRIDENTE DE LOS FINÍSIMOS CUCHILLOS..Cuanto se desc...ubre cuando se viaja con pulpa de fruta desangrada. Te paladeas en ese despertar del viaje nocturno, te paralizas y haces una introspección, en tu entraña. En la voluptuosidad de estas palabras , puedo tomar mil laberintos..escojo uno solo.....una noche que se vive y se narra de principio a fin, hasta que el tragaluz te encuentra. EL viaje de esa pulpa de fruta desangrada, es narrado sin desperdicios
de Yelba Clarissa Berrios Molieri
O sangue corre das minhas entranhas doloridas
faz arabescos coloridos sobre as minhas pernas aquecidas
dão-me arrepios de prazer contido
a sensação vai até o alto da espiga da minha coluna
cálida, a convulsão desce com um vulcão até a minha ferida
a ferida querida cresce e goteja com ardor
procura, sagaz, outra matilha de desejos
que,ferozes, invadem o sono do meu sangue
o torpor de minhas entranhas
Mordem, lambem, limpam, fazem-me voltar ao estado normal.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
en el espacial gastado viento de frontera que llueve
el tacto de la hojarasca con respiraciones vagas
todo el mundo con exclamaciones de nieve
grave ondulación de la simplicidad mas grande
llevándote cerca de mi en los aeropuertos con sienes
celebro poesía desnuda entre manantiales de fuego
larva sagrada inunda la inmovilidad del cielo
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
y un dolor angular sobre los quejidos lumbares de desolación proteica
la piernas inválidas buscaban el humo
la tristeza cruel, la caricia infinita
el tiempo en las estaciones donde las rosas estallan
la red que se mece voraz como una diosa huraña
viviendo la agonía de su sombra.
Todo lo aprendí esta noche en que viajé con pulpa de fruta desangrada
el suplicio del vino con su miel hermanada
la errante enciclopedia que desgrana los ojos para explicar la muerte.
En el útero de los navíos tu mordida imposible
algo convulsa, palabras entreabiertas, ventanas que descuidadamente se abrieran empapadas
sobre los cuerpos rotos a puñados de óxido
todo metálico
paladeé mi rostro-ese sabor incalificable que la lengua descubre-
Las espinas antárticas o el juego combatiente
todo a la misma medida de lo extraño incomprensible
El límite inseguro con una homogeneidad de primera piel.
Me he paralizado.
A trasluz veo paredes en mis propias entrañas
Tú eres solo un nombre que grita que me ama.
de Laura Inés Martínez Coronel
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
...
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
de Paula Einödel
Todo un viaje nocturno donde aprendes a celebrar poesía desnuda en MANANTIALES DE FUEGO, qué belleza, dolor y tristeza y la tristeza cruel,esa estación donde las rosas estallan.El GRITAR ESTRIDENTE DE LOS FINÍSIMOS CUCHILLOS..Cuanto se desc...ubre cuando se viaja con pulpa de fruta desangrada. Te paladeas en ese despertar del viaje nocturno, te paralizas y haces una introspección, en tu entraña. En la voluptuosidad de estas palabras , puedo tomar mil laberintos..escojo uno solo.....una noche que se vive y se narra de principio a fin, hasta que el tragaluz te encuentra. EL viaje de esa pulpa de fruta desangrada, es narrado sin desperdicios
de Yelba Clarissa Berrios Molieri
O sangue corre das minhas entranhas doloridas
faz arabescos coloridos sobre as minhas pernas aquecidas
dão-me arrepios de prazer contido
a sensação vai até o alto da espiga da minha coluna
cálida, a convulsão desce com um vulcão até a minha ferida
a ferida querida cresce e goteja com ardor
procura, sagaz, outra matilha de desejos
que,ferozes, invadem o sono do meu sangue
o torpor de minhas entranhas
Mordem, lambem, limpam, fazem-me voltar ao estado normal.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
domingo, 28 de agosto de 2011
Obra em construção.
Laura escreve laudas laudatórias
sobre a trajetória da escória
Alejandra alimenta musas difusas
confusas com toda a luz que seduz
Maria avalia com alegria as parcerias
dos versos egressos de nossas poesias
Luciana não tem mais gana! Que porcaria!
Júlio jura que jogará seus jogos ao mar
seus traços e pedaços de versos, esnobará!
Vivian não vive mais a nossa vida virtual
virou vítima do vício de viver só o real.
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sobre a trajetória da escória
Alejandra alimenta musas difusas
confusas com toda a luz que seduz
Maria avalia com alegria as parcerias
dos versos egressos de nossas poesias
Luciana não tem mais gana! Que porcaria!
Júlio jura que jogará seus jogos ao mar
seus traços e pedaços de versos, esnobará!
Vivian não vive mais a nossa vida virtual
virou vítima do vício de viver só o real.
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sexta-feira, 26 de agosto de 2011
Obra de arte.
A lata estridente
sente o valor do vermelho
espelho do vazio, frio
do carrão, vagão
do ricaço, palhaço
A lata dissidente
valente destoa crua
parte com alarde e arte
vai se escquentar no lar
das margaridas retilíneas
As margaridas destroem a lata
chata e cara
Ela vira carcaça, retorcida
doída e batida por pregos
retos e bizarros, cigarros
O almágama recende a crisântemos
espiralados e resfriados...tchim!
canta cânticos de aves canoras
pontiagudas e miúdas...uhuhuh
E voa célere vlap...vlap...vlap
Vai para uma exposição de arte
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
confeitado de merengue...será Arte?
Sombras se escondem nas festas.
Tenho presa!
Na iris uma lua minguante...será Arte?
a noite caminha dentro dos olhos..Eu sei, Luiz
Minha "Galería de arte" busca a tua.
com certeza!
de Laura Inés Martínez Coronel
sente o valor do vermelho
espelho do vazio, frio
do carrão, vagão
do ricaço, palhaço
A lata dissidente
valente destoa crua
parte com alarde e arte
vai se escquentar no lar
das margaridas retilíneas
As margaridas destroem a lata
chata e cara
Ela vira carcaça, retorcida
doída e batida por pregos
retos e bizarros, cigarros
O almágama recende a crisântemos
espiralados e resfriados...tchim!
canta cânticos de aves canoras
pontiagudas e miúdas...uhuhuh
E voa célere vlap...vlap...vlap
Vai para uma exposição de arte
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
confeitado de merengue...será Arte?
Sombras se escondem nas festas.
Tenho presa!
Na iris uma lua minguante...será Arte?
a noite caminha dentro dos olhos..Eu sei, Luiz
Minha "Galería de arte" busca a tua.
com certeza!
de Laura Inés Martínez Coronel
terça-feira, 23 de agosto de 2011
Romance do domínio pátrio
Do Caetés à Vila Rica
É tudo esmeraldas e cobre
O que é deles vou levando
E o povo aqui sempre pobre
Obedeço às ordens augustas
De Sua Majestade Dona Maria
Levar justas partes da derrama
Desta sesmaria p´ro reino.
Joaquim José da Silva Xavier
Oliveira Rolim e tantos outros
E mais quem vier, desafio, pois
Não lhes deixarei os ouros
Todos lusitanos como eu
Estamos aqui para ensinar Deus
E os bons modos europeus
Ao gentio e ao ateu
Minha descendência e a deles
Dominarão esta terra com aqueles
Que, os senhores do futuro
Colaborarem no obscuro domínio
Das terras que vão de Timor
Ao calor do Mato-Grosso
Dos campos dos Pampas
Às aldeias trasmontanas
Às mazelas de guerras africanas
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
É tudo esmeraldas e cobre
O que é deles vou levando
E o povo aqui sempre pobre
Obedeço às ordens augustas
De Sua Majestade Dona Maria
Levar justas partes da derrama
Desta sesmaria p´ro reino.
Joaquim José da Silva Xavier
Oliveira Rolim e tantos outros
E mais quem vier, desafio, pois
Não lhes deixarei os ouros
Todos lusitanos como eu
Estamos aqui para ensinar Deus
E os bons modos europeus
Ao gentio e ao ateu
Minha descendência e a deles
Dominarão esta terra com aqueles
Que, os senhores do futuro
Colaborarem no obscuro domínio
Das terras que vão de Timor
Ao calor do Mato-Grosso
Dos campos dos Pampas
Às aldeias trasmontanas
Às mazelas de guerras africanas
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 21 de agosto de 2011
De Bastia, de Marseille, d´Orange...et de Rio
En Corse il y a Marie
En Provence il y a Souri´
En Corse, ça sent le maquis
En Provence la lavande
A Corte(é) je vais à l´université
A Saint-Tropez je vais me baigner
Aux hauteurs des Alpilles je pense à Pagnol
Aux hauteurs de l´île, sur les pistes, je fais le guignol
J´écris, tu écris, elle lit
Mais est-se qu´ils publient?
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
En Provence il y a Souri´
En Corse, ça sent le maquis
En Provence la lavande
A Corte(é) je vais à l´université
A Saint-Tropez je vais me baigner
Aux hauteurs des Alpilles je pense à Pagnol
Aux hauteurs de l´île, sur les pistes, je fais le guignol
J´écris, tu écris, elle lit
Mais est-se qu´ils publient?
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quinta-feira, 18 de agosto de 2011
17
Al oriente del vacío
un texto inabarcable
presiona
su tinta entre los dedos
en ocres y amarillos
marañas balbuceantes
se mezclan con las sombras
como si fueran gestos
fragmentos de los astros
desertan
del ruido de la noche.
Alejandra Alma
Os astros, os ruídos, as cores e o vazio/
repentinamente caem em pedaços brilhantes e sonoros/
pressionam a mão do poeta sobre as teclas de diamantes.
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
un texto inabarcable
presiona
su tinta entre los dedos
en ocres y amarillos
marañas balbuceantes
se mezclan con las sombras
como si fueran gestos
fragmentos de los astros
desertan
del ruido de la noche.
Alejandra Alma
Os astros, os ruídos, as cores e o vazio/
repentinamente caem em pedaços brilhantes e sonoros/
pressionam a mão do poeta sobre as teclas de diamantes.
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quarta-feira, 17 de agosto de 2011
Anna et Pasquale, de Marie-Paule Simonetti, oeuvre en élaboration.
La tradition et la contemporaneïté, à partir de certaines tragédies grecques et des comédies-ballet du théâtre classique français de Molère, jusqu`aux opéras-rock américains, comme Notre Dame de Paris - une adaptation de l´oeuvre de Victor Hugo - font preuve que le post-modernisme est depuis belle lurette au goùt du jour. Mélanger ballet et missives aux dialogues ou soliloques du thèâtre classique, aux photos et au images mouvantes du cinéma, au dessin, à la photographie, tout ça fait bon ménage.
Regardez l´oeuvre qui est en train d´être écrite par Mme. Simonetti: une ode à Pascal Paoli, qui raconte sa vie, une vie romancée, donc fictionelle. On y trouve des peintures du personnage qui décrivent son physique - ses cheveux blonds vénitiens - comme le ferait, si j´ose dire, une midinette, mais encore, sous une autre perspective, ces même caractéristiques prennent les allures populaires d´une Madonna ou d´une Lady Gaga. En même temps les rigueurs scientifiques de la Nouvelle Histoire y est de mise, puisque l´auteure a fait une recherche minutieuse des coutumes et des costumes de l´époque, mais aussi des dates précises et des lieux et des faits historiques qui ont pontué la vie du héros corse. La couleur locale facile, avec les nom propres en corse, d´un récit écrit en français; le caractère idéalisé des personnage - des gentilhommes du maquis et des colombas courageuses et indépendantes dans la loi - font de son travail un spectacle pop très actuel. Un spcetacle scénique à être monté sur les planches ou à être tourné sous des caméras, dans une ode-épopée musicale multimédia qui pourrait prendre la forme d´un opéra-rock aux moments de théâtre classique racinien. Ceci, surtout quand on a les dialogues entre l´héroïne, Anna, Mme. Paoli, avec Maddalena, la dame qui l´accueille, femme aussi d´un héros - ce sont des confessions ressenties et contenues et hautes en couleurs de sentiments refloulés.
L´oeuvre de Mme. Simonetti n´obéit pas aux canons de la divisions des genres littéraires, même pas à ceux qui définissent la frontière entre les arts. Anna et Pasquale est "post-modenissime", très agréable à lire et, je suppose, exaltant à regarder, si c´était joué. Mais il faut le faire, libéré des contraintes qui font se plier aux principes traditionnels des sous-divisions de la littérature en genres, écoles, supports. Anna et Pasquale répondent à ce qu´on attend de l´art dans le monde moderne, l´oeuvre déconstruite et reconstruite. Mme. Simonetti mélange des ingrédients artistiques à sa guise pour en faire un plat de cuisine moléculaire à la saveur exquise.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Regardez l´oeuvre qui est en train d´être écrite par Mme. Simonetti: une ode à Pascal Paoli, qui raconte sa vie, une vie romancée, donc fictionelle. On y trouve des peintures du personnage qui décrivent son physique - ses cheveux blonds vénitiens - comme le ferait, si j´ose dire, une midinette, mais encore, sous une autre perspective, ces même caractéristiques prennent les allures populaires d´une Madonna ou d´une Lady Gaga. En même temps les rigueurs scientifiques de la Nouvelle Histoire y est de mise, puisque l´auteure a fait une recherche minutieuse des coutumes et des costumes de l´époque, mais aussi des dates précises et des lieux et des faits historiques qui ont pontué la vie du héros corse. La couleur locale facile, avec les nom propres en corse, d´un récit écrit en français; le caractère idéalisé des personnage - des gentilhommes du maquis et des colombas courageuses et indépendantes dans la loi - font de son travail un spectacle pop très actuel. Un spcetacle scénique à être monté sur les planches ou à être tourné sous des caméras, dans une ode-épopée musicale multimédia qui pourrait prendre la forme d´un opéra-rock aux moments de théâtre classique racinien. Ceci, surtout quand on a les dialogues entre l´héroïne, Anna, Mme. Paoli, avec Maddalena, la dame qui l´accueille, femme aussi d´un héros - ce sont des confessions ressenties et contenues et hautes en couleurs de sentiments refloulés.
L´oeuvre de Mme. Simonetti n´obéit pas aux canons de la divisions des genres littéraires, même pas à ceux qui définissent la frontière entre les arts. Anna et Pasquale est "post-modenissime", très agréable à lire et, je suppose, exaltant à regarder, si c´était joué. Mais il faut le faire, libéré des contraintes qui font se plier aux principes traditionnels des sous-divisions de la littérature en genres, écoles, supports. Anna et Pasquale répondent à ce qu´on attend de l´art dans le monde moderne, l´oeuvre déconstruite et reconstruite. Mme. Simonetti mélange des ingrédients artistiques à sa guise pour en faire un plat de cuisine moléculaire à la saveur exquise.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
terça-feira, 16 de agosto de 2011
Impressions sur la lecture de La Renfermée La Corse, de Marie Susini, avec photograhies de Chris Marker
Extraits du livre, choix de l´auteur de l´article, selon un critère qui a pris en compte les morceaux qui l´on fait réagir le plus, ou par sa beauté ou par sa fonction de témoin des faits sociaux:
...un amoncellemetn de pics; ...pas l´apaisement du miracle mais plutôt une sombre inquiétude; ...cette menace difuse qui accompagne tout l´émerveillement et qu´on éprouve devant toute oeuvre d´art; ...la morgue du Petit Blanc arrivant dans un pays conquis...à la recherche de ces trois clichés dont on a l´habitude d´afubler la Corse: Napoléon, Colomba et Tino Rossi; Tout ce qu´ils peuvent trouver sur leur passage, les touristes le pillent, le sacagent, ils polluent comme à plaisir cette nature sauvage. La Corse est devenue le lieu de prédilection pour les agences de voyage et le clubs de vacances, le paradis des caravanes et des campings; Elle a pourtant passé de main en main, elle a été occupée, cédée, reprise, recédée, tirée à hue et à dia: Phéniciens et Puniques, Romains, Vandales et Maures, Pisans, Français et Génois et tant d´autres l´on envahie; Je n´ai jamais eu le mal du pays. Dés que l´avion apporche de la Corse et que brutalement elle est là, âpre, sinistre, ma gorge se serre, j´ai envie de fuir sur-le-champ, avant même d´avoir posé le pied sur son sol. J´essaie d´atténuer l´angoisse qui chaque fois me saisit en me disant que si la grandeur et le tragique sont pour ainsi dire inscrit dans ses lignes, c´est aussi une fanfaronne, l´empanachée; Jamais elle ne voudrait comprendre que le pays natal, quel qu´il soit, n´est pour rien dans la naissance du génie, qu´il n´y a aucun rapport de cause et effet entre elle et son enfant prodigue (Napoléon); J´ai beau me répété qu´elle n´est peut-être ni sombre ni tragique, dans le temps du premier regard, je me sens comme dans mon enfance le coeur trop petit pour contenir cette grandeur qui m´écrase, en proie toujours à la même peur qu´elle ne me passe les chaînes et que, prisonnière, je ne ne puisse plus jamais fuir; Tous les Corses vous diront qu´ils ont le mal du pays...non, je n´ai jamais eu le mal du pays. J´ai toujours échapée à la nostalgie commune à tous les Corses, et même, n´importe où ailleurs, l´exil m´a semble doux. Là-bas était le vrai péril, dans le confort, dans la chaleur. J´y serais renfermée, sans espoir et sans avenir, à jamais sans histoire, dans un temps monotone que seule rythmeraient la marche lente du soleil derrière les montagnes; Treize heures de mer pour atteindre ce qu´on appelait alors le Continent. Maintenant on dit la France. Autrefois, il y a seulememt dix ans (le livre est de 1981), si on se risquait, on se faisat rabrouer, pour ne pas dire insulter: "En France!...Parce que vous pensez que vous êtes où ici?" Les Bretons, eux, n´ont jamais varié dans leur cantique, ils chantaient: Catholique et Bretons, toujours. Nous autres, Corses, c´est bel et bien: Catholiques et Français toujours que nous chantions et avec quelle ardeur; Sur la régionalisation, sur le bilinguisme, l´enseigenment obligatoire de l ´histoire corse; Alors, comme des enfants humiliés et blessés qui, n´arrivant pas à se faire entendre, à faire sortir les grandes personnes de leur indifférence, tirent la nappe de la table familiale pour faire tout tomber par terre, ils on réagi avec cette violence-là, qu´on n´a pas comprise non plus: Francesi fora; La Corse vit aujourd´hui dans la tension la plus grande dans une confusion plus grande encore. Si la majorité des Corses tient à la double appartenance, il y a chez tous une sorte de rage contre la France, quand ils pensent que si elle l´avait voulu, on n´en serait pas là.
Marie Susini tisse un texte très élégant aux champs sémantiques líés au tragique, à la peur, à la grandiosité, à l´enfermement, à l´adoration et à la haine. Le livre est illustré avec de belles photos en noir et blanc de la Corse traditionnelle, celle qui peuple l´imaginaire du monde quand il s´agit de l´Italie du sud ou la Grèce des tragédies classiques. D´ailleurs, l´ouvrage lui-même évolue sous cet esprit du prévu par les cieux et d´où il faut fuir pour trouver la liberté, pour ne plus être persécuté par le destin. Finalement, par un hurlement de tragédienne grecque, par une secousse de haine et de rage, la Corse essaie de se voir couper les amarres qui l´attachent au continent français. Napoléon est le responsable principal de ce viol de la tradition corse par l´acculturation. Cependant, lui, comme Susini, apparemment, avaient peur de l´isolement et de la vie en vase clos de leur île. Tous les deux "en ont foutu le camp" et y revenaient à contre-coeur.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Merci Luiz J'aime votre analyse...Oui, nos liens avec notre ile sont ambigus...Mais pourtant...Chez moi l'exil n'a toujours été que souffrance. J'ai hésité à écrire ce mot qui m'est venue spontanément. Puis je l'ai tapé. Oui souffrance. Du ...plus loin que je m'en souvienne, chaque départ à été un déchirement. On m'arrachait. à qui, à quoi je n'en savais rien. Mais j'attendais mes vacances comme une délivrance. ce n'était pas le fait de ne plus aller à l'école, collège , lycée et fac, non...c'était d'être enfin...chez moi. ça n'a aucun sens. C'est juste viscéral. Jusqu'à mon dernier départ, j'ai pleuré. je me vois encore montant les escaliers de l'avion, rageusement, m'asseyant sur ce siège à côté du hublot, les larmes sur les joues. Je me fichais royalement des regards des autres. je quittais ce que je ne voulais quitter.
Marie-Paule Simonetti-Dolovici
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...un amoncellemetn de pics; ...pas l´apaisement du miracle mais plutôt une sombre inquiétude; ...cette menace difuse qui accompagne tout l´émerveillement et qu´on éprouve devant toute oeuvre d´art; ...la morgue du Petit Blanc arrivant dans un pays conquis...à la recherche de ces trois clichés dont on a l´habitude d´afubler la Corse: Napoléon, Colomba et Tino Rossi; Tout ce qu´ils peuvent trouver sur leur passage, les touristes le pillent, le sacagent, ils polluent comme à plaisir cette nature sauvage. La Corse est devenue le lieu de prédilection pour les agences de voyage et le clubs de vacances, le paradis des caravanes et des campings; Elle a pourtant passé de main en main, elle a été occupée, cédée, reprise, recédée, tirée à hue et à dia: Phéniciens et Puniques, Romains, Vandales et Maures, Pisans, Français et Génois et tant d´autres l´on envahie; Je n´ai jamais eu le mal du pays. Dés que l´avion apporche de la Corse et que brutalement elle est là, âpre, sinistre, ma gorge se serre, j´ai envie de fuir sur-le-champ, avant même d´avoir posé le pied sur son sol. J´essaie d´atténuer l´angoisse qui chaque fois me saisit en me disant que si la grandeur et le tragique sont pour ainsi dire inscrit dans ses lignes, c´est aussi une fanfaronne, l´empanachée; Jamais elle ne voudrait comprendre que le pays natal, quel qu´il soit, n´est pour rien dans la naissance du génie, qu´il n´y a aucun rapport de cause et effet entre elle et son enfant prodigue (Napoléon); J´ai beau me répété qu´elle n´est peut-être ni sombre ni tragique, dans le temps du premier regard, je me sens comme dans mon enfance le coeur trop petit pour contenir cette grandeur qui m´écrase, en proie toujours à la même peur qu´elle ne me passe les chaînes et que, prisonnière, je ne ne puisse plus jamais fuir; Tous les Corses vous diront qu´ils ont le mal du pays...non, je n´ai jamais eu le mal du pays. J´ai toujours échapée à la nostalgie commune à tous les Corses, et même, n´importe où ailleurs, l´exil m´a semble doux. Là-bas était le vrai péril, dans le confort, dans la chaleur. J´y serais renfermée, sans espoir et sans avenir, à jamais sans histoire, dans un temps monotone que seule rythmeraient la marche lente du soleil derrière les montagnes; Treize heures de mer pour atteindre ce qu´on appelait alors le Continent. Maintenant on dit la France. Autrefois, il y a seulememt dix ans (le livre est de 1981), si on se risquait, on se faisat rabrouer, pour ne pas dire insulter: "En France!...Parce que vous pensez que vous êtes où ici?" Les Bretons, eux, n´ont jamais varié dans leur cantique, ils chantaient: Catholique et Bretons, toujours. Nous autres, Corses, c´est bel et bien: Catholiques et Français toujours que nous chantions et avec quelle ardeur; Sur la régionalisation, sur le bilinguisme, l´enseigenment obligatoire de l ´histoire corse; Alors, comme des enfants humiliés et blessés qui, n´arrivant pas à se faire entendre, à faire sortir les grandes personnes de leur indifférence, tirent la nappe de la table familiale pour faire tout tomber par terre, ils on réagi avec cette violence-là, qu´on n´a pas comprise non plus: Francesi fora; La Corse vit aujourd´hui dans la tension la plus grande dans une confusion plus grande encore. Si la majorité des Corses tient à la double appartenance, il y a chez tous une sorte de rage contre la France, quand ils pensent que si elle l´avait voulu, on n´en serait pas là.
Marie Susini tisse un texte très élégant aux champs sémantiques líés au tragique, à la peur, à la grandiosité, à l´enfermement, à l´adoration et à la haine. Le livre est illustré avec de belles photos en noir et blanc de la Corse traditionnelle, celle qui peuple l´imaginaire du monde quand il s´agit de l´Italie du sud ou la Grèce des tragédies classiques. D´ailleurs, l´ouvrage lui-même évolue sous cet esprit du prévu par les cieux et d´où il faut fuir pour trouver la liberté, pour ne plus être persécuté par le destin. Finalement, par un hurlement de tragédienne grecque, par une secousse de haine et de rage, la Corse essaie de se voir couper les amarres qui l´attachent au continent français. Napoléon est le responsable principal de ce viol de la tradition corse par l´acculturation. Cependant, lui, comme Susini, apparemment, avaient peur de l´isolement et de la vie en vase clos de leur île. Tous les deux "en ont foutu le camp" et y revenaient à contre-coeur.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Merci Luiz J'aime votre analyse...Oui, nos liens avec notre ile sont ambigus...Mais pourtant...Chez moi l'exil n'a toujours été que souffrance. J'ai hésité à écrire ce mot qui m'est venue spontanément. Puis je l'ai tapé. Oui souffrance. Du ...plus loin que je m'en souvienne, chaque départ à été un déchirement. On m'arrachait. à qui, à quoi je n'en savais rien. Mais j'attendais mes vacances comme une délivrance. ce n'était pas le fait de ne plus aller à l'école, collège , lycée et fac, non...c'était d'être enfin...chez moi. ça n'a aucun sens. C'est juste viscéral. Jusqu'à mon dernier départ, j'ai pleuré. je me vois encore montant les escaliers de l'avion, rageusement, m'asseyant sur ce siège à côté du hublot, les larmes sur les joues. Je me fichais royalement des regards des autres. je quittais ce que je ne voulais quitter.
Marie-Paule Simonetti-Dolovici
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sexta-feira, 12 de agosto de 2011
Frágil/Posto 6
donde sea
la mañana
un dolor
partirá de la garganta
con el cuerpo indefinido
a saber
la vida de la brisa
las fresas que se encuentran
porque sí
el escape de las formas
que aún no han sido dichas.
Alejandre Alma
Frágil como el alma que pasea entre las sombras/
sin advertir que su luz es cálido candil/
de las palabras
RicardoLuisPlaul
"viajera de corazón de pájaro negro/ (...)
en espera de la palabra antigua/
tuyo el amor y sus sonido a viento roto..."
Alejandra Pizarnik (de la mano de Moni Ostrova)
luminosos dias de inverno tropical/
vento fresco com cheiro de maresia/
o roçar da areia nos pés/
os frutos do mar aportando no litoral/
vozes rudes de pescadores na cantoria/
esperando o subir das marés//
As formas são planas e cobertas pelo halo dos respingos salgados//
No Posto 6!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
huir/
huir/
de las cosas/
de las cosas/
de las cosas/
que no tienen forma/
que no tienen nombre/
que no puedo decir.
Moni Ostrova
la mañana
un dolor
partirá de la garganta
con el cuerpo indefinido
a saber
la vida de la brisa
las fresas que se encuentran
porque sí
el escape de las formas
que aún no han sido dichas.
Alejandre Alma
Frágil como el alma que pasea entre las sombras/
sin advertir que su luz es cálido candil/
de las palabras
RicardoLuisPlaul
"viajera de corazón de pájaro negro/ (...)
en espera de la palabra antigua/
tuyo el amor y sus sonido a viento roto..."
Alejandra Pizarnik (de la mano de Moni Ostrova)
luminosos dias de inverno tropical/
vento fresco com cheiro de maresia/
o roçar da areia nos pés/
os frutos do mar aportando no litoral/
vozes rudes de pescadores na cantoria/
esperando o subir das marés//
As formas são planas e cobertas pelo halo dos respingos salgados//
No Posto 6!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
huir/
huir/
de las cosas/
de las cosas/
de las cosas/
que no tienen forma/
que no tienen nombre/
que no puedo decir.
Moni Ostrova
terça-feira, 9 de agosto de 2011
Las cuchillas de la manta/A manta d´água.
Antes del terror del fuego en el bosque
sobre los brazos que a veces huraños se desnudan veloces
en la bruma de los hombres que comienza desde el sueño
con la mirada que oye lamentos de agua sobre nubes extirpadas en los barcos
está el día de urgencia inacabable
Luego soplo sobre el agasajado asesino de los puentes
las manos arrastran nidos de árboles muertos
olores arrepentidos en la casa del mediodía
el humo insiste en apoderarse de los nudos interiores
Todo parece tan simple
recobrarte en el profundo aroma de las sustancias salvajes
el diáfano entendimiento de las paredes
el paisaje de esperanza innumerable.
Todo viene de tí y contigo crece
paridora de ese loco frío tibio incesante como un llanto que todavía no escucha nadie
se suelta el pelo cada pierna en las cuclillas de la manta
Recuerdo tu fragilidad de tierra diminuta
las alimañas generalmente comen maliciosas cadáveres de flores
se lanzan como libélulas en la trampa leve de las arañas celestes.
Todo viene de tí
y contigo crece.
Letras,lenguas, maravillas disparadas sobre vientres desnudos
cadenas silenciosas en los trenes fantasma solas destruyéndose
el escenario cubierto por una estrella
el imposible olvido que la piel recoge
y este temblor de venas oliendo espuma.
Algo mas bello que despertar soñándote
Tal vez estos trazos profundos de viento y tarde
pero aún a mi pesar ellos
también te nombran.
Laura Inés Martínez Coronel
As carnes transformam-se em muros e paredes caídas
o sangue é o escorrer da água das chuvas malditas
cheiro de estrume que vem de nós putrefatos
arrancados do solo por rios caudalosos endiabrados
Juntamo-nos: pau e pedra, sangue e saber
destruídos, reconstuímo-nos: casas humanas e humanos de tijolos
a nova cidade esvai-se por nossos poros
eflúvios de sentimentos juntam-se ao negrume do céu
Mas há a aurora boreal!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
sobre los brazos que a veces huraños se desnudan veloces
en la bruma de los hombres que comienza desde el sueño
con la mirada que oye lamentos de agua sobre nubes extirpadas en los barcos
está el día de urgencia inacabable
Luego soplo sobre el agasajado asesino de los puentes
las manos arrastran nidos de árboles muertos
olores arrepentidos en la casa del mediodía
el humo insiste en apoderarse de los nudos interiores
Todo parece tan simple
recobrarte en el profundo aroma de las sustancias salvajes
el diáfano entendimiento de las paredes
el paisaje de esperanza innumerable.
Todo viene de tí y contigo crece
paridora de ese loco frío tibio incesante como un llanto que todavía no escucha nadie
se suelta el pelo cada pierna en las cuclillas de la manta
Recuerdo tu fragilidad de tierra diminuta
las alimañas generalmente comen maliciosas cadáveres de flores
se lanzan como libélulas en la trampa leve de las arañas celestes.
Todo viene de tí
y contigo crece.
Letras,lenguas, maravillas disparadas sobre vientres desnudos
cadenas silenciosas en los trenes fantasma solas destruyéndose
el escenario cubierto por una estrella
el imposible olvido que la piel recoge
y este temblor de venas oliendo espuma.
Algo mas bello que despertar soñándote
Tal vez estos trazos profundos de viento y tarde
pero aún a mi pesar ellos
también te nombran.
Laura Inés Martínez Coronel
As carnes transformam-se em muros e paredes caídas
o sangue é o escorrer da água das chuvas malditas
cheiro de estrume que vem de nós putrefatos
arrancados do solo por rios caudalosos endiabrados
Juntamo-nos: pau e pedra, sangue e saber
destruídos, reconstuímo-nos: casas humanas e humanos de tijolos
a nova cidade esvai-se por nossos poros
eflúvios de sentimentos juntam-se ao negrume do céu
Mas há a aurora boreal!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
segunda-feira, 8 de agosto de 2011
Sin fin
Efusión inútil
fiesta de la voz
alas desmedidas
de peces
nacidos a la sed
innecesaria
para decir la risa
o el cuerpo disipado
con gotas silenciosas
Acaso Eros
soberano
usurpe un instante al tiempo
y el velo de este mar
estalle como un grito
que irrumpa hasta la boca
de lunas liberadas.
Alejandra Alma.
.
siempre la fricción del amor...
su caricia...
y la esperanza o la necesidad de un mar superador...
un agua que nos bautice libremente.
.
Hugo Alberto Luna
.
Fiesta incontenible de elementos
que desbordan la quietud, en un ola de piel y de contento
espina de la noche en el plenilunio del placer
salvaje alborada en silente ruego
gritos de voces que te llaman
desde todos los infinitos que nos regala el mar.
Ricardo Luis Plaul
As luas liberadas traçam um caminho
percorrido pelos gritos
seguido, hirto, pelos perfumes
lumes humectantes dos jasmineiros.
Eros e Psiquê tomam forma
fruto dos gritos e dos odores
alçam-se enlaçando-se amorosamente
mentem para Zeus: são só flores!.
Despedaçam-se em pétalas e gotas de orvalho
revitalizam-se formando um só ser
renascem um dentro do outro, loucos!.
As estrelas cadentes e fixas desprendem-se
numa festa demente, orgia celeste
para celebrar as bodas do sexo e do amor.
.
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
fiesta de la voz
alas desmedidas
de peces
nacidos a la sed
innecesaria
para decir la risa
o el cuerpo disipado
con gotas silenciosas
Acaso Eros
soberano
usurpe un instante al tiempo
y el velo de este mar
estalle como un grito
que irrumpa hasta la boca
de lunas liberadas.
Alejandra Alma.
.
siempre la fricción del amor...
su caricia...
y la esperanza o la necesidad de un mar superador...
un agua que nos bautice libremente.
.
Hugo Alberto Luna
.
Fiesta incontenible de elementos
que desbordan la quietud, en un ola de piel y de contento
espina de la noche en el plenilunio del placer
salvaje alborada en silente ruego
gritos de voces que te llaman
desde todos los infinitos que nos regala el mar.
Ricardo Luis Plaul
As luas liberadas traçam um caminho
percorrido pelos gritos
seguido, hirto, pelos perfumes
lumes humectantes dos jasmineiros.
Eros e Psiquê tomam forma
fruto dos gritos e dos odores
alçam-se enlaçando-se amorosamente
mentem para Zeus: são só flores!.
Despedaçam-se em pétalas e gotas de orvalho
revitalizam-se formando um só ser
renascem um dentro do outro, loucos!.
As estrelas cadentes e fixas desprendem-se
numa festa demente, orgia celeste
para celebrar as bodas do sexo e do amor.
.
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sábado, 6 de agosto de 2011
Como é possível ser europeu? (versão em português de "Comment peut-on être Européen")
Eles ameaçam: ai, que perigo!
Implicam: me inibo!
Se irritam: respondo?
Perdem a linha e...não tem mais jeito!
Matam por ideais, na França, na Noruega
Os russos, os espanhóis, todos na Europa
Sem pejo!
Sou mestiço com cara de italiano
Brasileiro, filho de brasileiros, amarelo, negro, ariano
E ainda me espanta a busca da raça pura
Eugenias pesquisadas através de luta dura
Por esses descendentes de árabes abasanados
De vikings bárbaros e de orientais aculturados
Que não temem faxineiros étnicos bem treinados.
Mas eu, brasileiro no Bois de Boulogne
Que dei falando português em cima de meus tamancos
Sem idais, fugindo pelos barrancos
Calo a boca, faço ouvidos de mercador!
Felizmente sou livre
Filho de descendentes de colonos
De índios e de africanos
Minha sexualidade permite a junção
E a fome me presenteou a prostituição
E também ser generoso com o que posso possuir
Agir como quiser: foder, dar e comer
Pensar sem pré-conceber.
Sou filho das Américas, liberado para criar
Como um alforriado, grito de prazer, todo melado.
PS: É interessante lembrar que na França "brésilien" se tornou sinônimo de travesti, em virtude do grande número destes profissionais do sexo que se prostituiam no Bois de Boulogne, em Paris. Também convém saber que "portugaises" é sinônmimo de ostras, pois um grande número destes crustáceos vão de Portugal para as mesas francesas.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Implicam: me inibo!
Se irritam: respondo?
Perdem a linha e...não tem mais jeito!
Matam por ideais, na França, na Noruega
Os russos, os espanhóis, todos na Europa
Sem pejo!
Sou mestiço com cara de italiano
Brasileiro, filho de brasileiros, amarelo, negro, ariano
E ainda me espanta a busca da raça pura
Eugenias pesquisadas através de luta dura
Por esses descendentes de árabes abasanados
De vikings bárbaros e de orientais aculturados
Que não temem faxineiros étnicos bem treinados.
Mas eu, brasileiro no Bois de Boulogne
Que dei falando português em cima de meus tamancos
Sem idais, fugindo pelos barrancos
Calo a boca, faço ouvidos de mercador!
Felizmente sou livre
Filho de descendentes de colonos
De índios e de africanos
Minha sexualidade permite a junção
E a fome me presenteou a prostituição
E também ser generoso com o que posso possuir
Agir como quiser: foder, dar e comer
Pensar sem pré-conceber.
Sou filho das Américas, liberado para criar
Como um alforriado, grito de prazer, todo melado.
PS: É interessante lembrar que na França "brésilien" se tornou sinônimo de travesti, em virtude do grande número destes profissionais do sexo que se prostituiam no Bois de Boulogne, em Paris. Também convém saber que "portugaises" é sinônmimo de ostras, pois um grande número destes crustáceos vão de Portugal para as mesas francesas.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Comment peut-on être Européen?
Ils menacent: j´ai la frousse!
Ils m´agacent: je me tais!
Ils s´énervent: je réponds!
Ils s´irritent et il n´y a plus de bon ton
Ils flinguent pour de bon, ces Français
Et des Norvégiens, ces Espagnols, ces Allemands et les Russes
Le métis à l´allure italienne que je suis
Brésilien, fils de Brésiliens, mi-jaune, mi-blanc, mi-noir
Je m´étonne encore de la recherche de la race
De la recherche de la pureté eugénique
Par ces non-bâtards d´origine maure ibérique
Barbare nordique, oriental de mandchourie
Qui ne craignent pas un nettoyage éthnnique efficace
Mais moi, brésilien du Bois de Boulogne
Qui me donne en parlant portugais comme les huîtres
Sans idéaux, à part sauver ma peau
Je ne dit plus un seul mot!
Et je me réjouis d´être libre
Puisque fils héritiers de colons,
D´esclaves et d´indigènes
Ma sexualité me permet l´amalgame
La faim m´a permis la prostitution
Et la distribution de mes biens et de mes faveurs
Je peux agir ainsi à mon gré: foutre à loisir, penser sans arriére-pensée
Je suis des Amériques, libéré pour
Me créer, comme un nouveau-né, évoé Bacchus!.
PS: Il convient de rappeler qu´en France (y compris la Corse, si j´ose dire) "brésilien" est devenu un synonime pour "travesti", à cause du grand nombre de ces professionnels du sexe brésiliens qui se prostituaient au Bois de Boulogne, à Paris. D´autre part, "les portugaises" est devenu un synonime pour "les huìtres", parce que la France consommait une grande quantité de ces crustacées venus du Portugal.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Ils m´agacent: je me tais!
Ils s´énervent: je réponds!
Ils s´irritent et il n´y a plus de bon ton
Ils flinguent pour de bon, ces Français
Et des Norvégiens, ces Espagnols, ces Allemands et les Russes
Le métis à l´allure italienne que je suis
Brésilien, fils de Brésiliens, mi-jaune, mi-blanc, mi-noir
Je m´étonne encore de la recherche de la race
De la recherche de la pureté eugénique
Par ces non-bâtards d´origine maure ibérique
Barbare nordique, oriental de mandchourie
Qui ne craignent pas un nettoyage éthnnique efficace
Mais moi, brésilien du Bois de Boulogne
Qui me donne en parlant portugais comme les huîtres
Sans idéaux, à part sauver ma peau
Je ne dit plus un seul mot!
Et je me réjouis d´être libre
Puisque fils héritiers de colons,
D´esclaves et d´indigènes
Ma sexualité me permet l´amalgame
La faim m´a permis la prostitution
Et la distribution de mes biens et de mes faveurs
Je peux agir ainsi à mon gré: foutre à loisir, penser sans arriére-pensée
Je suis des Amériques, libéré pour
Me créer, comme un nouveau-né, évoé Bacchus!.
PS: Il convient de rappeler qu´en France (y compris la Corse, si j´ose dire) "brésilien" est devenu un synonime pour "travesti", à cause du grand nombre de ces professionnels du sexe brésiliens qui se prostituaient au Bois de Boulogne, à Paris. D´autre part, "les portugaises" est devenu un synonime pour "les huìtres", parce que la France consommait une grande quantité de ces crustacées venus du Portugal.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
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