Ave Pascal Paoli
Roi déchu de Mérosaglia
Mal coiffé, mal poudré, mal baisé
Brun, lèche-bottes des Anglais, couard
Qui ne savait que sermoner les paysans et en profiter
Vade retro Napoléon
Empereur corse de l´Europe
Conquérant brillant de l´Egypte et des Wallons
Sacré à Paris, mari de Joséphine et de Marie-Louise
Et pourtant, tu as été prisonnier á Elbe, pauv´con
Tu es mort á Sainte-Hélène par l´oeuvre de l´autre, le francophobe
Napoléon Bonaparte, le monde entier te connaît, voire te méprise
Toi et la ribanbelle des enfants de tes parents, sottise!
Caroline, Elisa, Pauline, Joseph, Gerôme et Louis ont régné
Maìtres équivoques d´une Europe, soumise a leur caprices
Paoli, t´es le saint de quelques initíés, tous dépités
Ils ne supportent pas la gloire du caporal devenu Empereur
Pascal, tes concitoyens exècrent ces Français, Corses exilés
Ils en ont horreur!
A moi, tout cela m´étonne, je n´aime pas la politique dominatrice de Napo
Paoli, pour moi, c´est zéro!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sexta-feira, 30 de setembro de 2011
terça-feira, 27 de setembro de 2011
Bronsky la Souris
Bronsky qui se dit un rat radical
Au fond, est une souris fatale
Mi Bardot mi Moreau mi Démongeot
Elle est savoureuse comme un escargot
Ce n´est pas moi qui le dit, c`est Paoletti
Il a l´habitude d´enculer la petite souris
Mais il n´en veut plus, alors elle le haït
En fait le poète est amoureux de Simonetti
J´ai cru d´abord que Bronsky était Mickey
Mais non, sous les ordres de Paoletti
C´était une autre la souris de Disney
Qui montrait le cul à Tancrêde: Minnie
Que je vous dis!
Mais détrompons-nous. aïe, aïe aïe, aïe
C´était Bronsky le Rat travesti!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Bronsky c'est, comment dire ?
La lie d'un fond d'égout
Une chose qui inspire
Le plus profond dégout
Bronsky, je puis le dire
... C'est l'bout, du bout du bout
L'incarnation du pire
Le fond du fond du trou
C'est un rat putatif
Un mulot dégueulasse
De chez une pute hâtif
Hier, je le vois qui s'casse
Moi, interrogatif :
"Bronsky qu'est qui se passe ?"
Lui, pendant qu'il s'attife :
"J'ai grugé la radasse !
J'ai d'la coke plein le pif
Et maintenant je me casse !" (redondance de la rime pour appuyer l'image du rat qui s'enfuit penaud)
Le voilà, le Bronsky
Ce sale ragondin
Que vous croyez exquis
Ce n'est qu'un rat radin
de Faustin Moreschi-Defonds
Au fond, est une souris fatale
Mi Bardot mi Moreau mi Démongeot
Elle est savoureuse comme un escargot
Ce n´est pas moi qui le dit, c`est Paoletti
Il a l´habitude d´enculer la petite souris
Mais il n´en veut plus, alors elle le haït
En fait le poète est amoureux de Simonetti
J´ai cru d´abord que Bronsky était Mickey
Mais non, sous les ordres de Paoletti
C´était une autre la souris de Disney
Qui montrait le cul à Tancrêde: Minnie
Que je vous dis!
Mais détrompons-nous. aïe, aïe aïe, aïe
C´était Bronsky le Rat travesti!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Bronsky c'est, comment dire ?
La lie d'un fond d'égout
Une chose qui inspire
Le plus profond dégout
Bronsky, je puis le dire
... C'est l'bout, du bout du bout
L'incarnation du pire
Le fond du fond du trou
C'est un rat putatif
Un mulot dégueulasse
De chez une pute hâtif
Hier, je le vois qui s'casse
Moi, interrogatif :
"Bronsky qu'est qui se passe ?"
Lui, pendant qu'il s'attife :
"J'ai grugé la radasse !
J'ai d'la coke plein le pif
Et maintenant je me casse !" (redondance de la rime pour appuyer l'image du rat qui s'enfuit penaud)
Le voilà, le Bronsky
Ce sale ragondin
Que vous croyez exquis
Ce n'est qu'un rat radin
de Faustin Moreschi-Defonds
domingo, 25 de setembro de 2011
As entranhas que escrevem/La boca que te escribe
As entranhas que nos fazem vomitar sonhos e temores em forma de poemas
estas são as bocas que se abrem e gorjeiam até o ar expulsar, gotejar
soluçar, despejar a escrita e os sons liricamente desencontrados
fados, poemas tristes e fatos narrados por ibéricos desterrados
Fim e início de nossa América negra índia... latina...visceral
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Desprenderse del cuerpo,regresar a la pared mas hiriente de la noche
ser dulcemente hostil, abrir grietas en las celdas
sobrevivir al pacto de la estrella
refugiarte en una mano,soplar sobre las húmedas alas de la mariposa
verte amalgamada a las ventanas
y todo suceder sin sorprenderme.
Correr sobre cráteres de agua
significar un poco más que la muerte
en el ángulo imperfecto ser espacio para dejar el amor sobre las hojas.
Recordar el verdadero significado de las caricias marfil poderoso de la especie
llena de sonrisas de hijos
moverme por las calles vorágine de nadie
con toda la nostalgia de entrañas primigenias
Buscar tanta imposibilidad fecunda, irreconciliable
tan pequeña y terrible
omnipotente
el espejo quebrarse en estallidos
sangrar sobre mi cara para verme
La araña mas fecunda se vuelve irrelevante
envuelta en la trama agitada donde todo se construye-destruye-
mientra cobra intensidad nunca gradual el universo
minúsculo ante tí e indescriptible
cuando los ojos se cierran en el sueño que recrea tu vientre
desintegrado
bajo mi boca poderosa que te escribe
realidades de abismo hermético
y seca tus lágrimas de placer atónito
con lengua de jardines en los dedos brasa
que respiran a la altura de tu rostro huyendo aterrado de la certeza del amor
como si fuera posible expandir un cadáver, renacerse,soplar sobre sus huesos
regresarle la luz
desvanecer su grisácea profundidad de niebla
sucumbirlo ante el fuego de un poderoso sueño que contiene los brazos infinitos
del universo dorado que nos guarda
entre moluscos ciegos que no duermen.
de Laura Inés Martínez Coronel
estas são as bocas que se abrem e gorjeiam até o ar expulsar, gotejar
soluçar, despejar a escrita e os sons liricamente desencontrados
fados, poemas tristes e fatos narrados por ibéricos desterrados
Fim e início de nossa América negra índia... latina...visceral
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Desprenderse del cuerpo,regresar a la pared mas hiriente de la noche
ser dulcemente hostil, abrir grietas en las celdas
sobrevivir al pacto de la estrella
refugiarte en una mano,soplar sobre las húmedas alas de la mariposa
verte amalgamada a las ventanas
y todo suceder sin sorprenderme.
Correr sobre cráteres de agua
significar un poco más que la muerte
en el ángulo imperfecto ser espacio para dejar el amor sobre las hojas.
Recordar el verdadero significado de las caricias marfil poderoso de la especie
llena de sonrisas de hijos
moverme por las calles vorágine de nadie
con toda la nostalgia de entrañas primigenias
Buscar tanta imposibilidad fecunda, irreconciliable
tan pequeña y terrible
omnipotente
el espejo quebrarse en estallidos
sangrar sobre mi cara para verme
La araña mas fecunda se vuelve irrelevante
envuelta en la trama agitada donde todo se construye-destruye-
mientra cobra intensidad nunca gradual el universo
minúsculo ante tí e indescriptible
cuando los ojos se cierran en el sueño que recrea tu vientre
desintegrado
bajo mi boca poderosa que te escribe
realidades de abismo hermético
y seca tus lágrimas de placer atónito
con lengua de jardines en los dedos brasa
que respiran a la altura de tu rostro huyendo aterrado de la certeza del amor
como si fuera posible expandir un cadáver, renacerse,soplar sobre sus huesos
regresarle la luz
desvanecer su grisácea profundidad de niebla
sucumbirlo ante el fuego de un poderoso sueño que contiene los brazos infinitos
del universo dorado que nos guarda
entre moluscos ciegos que no duermen.
de Laura Inés Martínez Coronel
El lugar dónde todas las palavras mueren.
Se escapa la imágen y nada es puro, tampoco la fuente ni aquella esquina cubierta de nombres
en las sábanas nunca blancas se destruyen los pasaportes
bastaron diez dias y el árbol desnudo floreció en mis manos
los gatos tienen ojos de sol multiplicado
camino libremente por la calle deliciosamente humana
con mis zapatos paladeando el vientre de la realidad
hay mucha gente que nunca del exilio partirá
pero me acercan las frutas mas preciosas del pan donde los sueños resplandecen
Desayuno con pájaros en la mesa
asistiendo a la cinematografía azul que ya no mueve oleaje alguno
he perdido un poco de chocolate alrededor de aquella fantástica noche
pero ella yace como una lágrima de piedra a la orilla de los pies de oro
nunca abiertos para sembrar otoño en ese lavar los tatuajes del nunca amor.
Debajo de tus pies abriría el agua del mundo
partiría las cortezas mas furiosas y graves de todos los árboles del bosque
pariría el fuego de las sombras
nacería en la canción de las granadas ardientes
abriría el corazón para morderlo con dentelladas de plata.
Debajo de tus pies solo existe el cielo con un variado espectro de máscaras
los pedazos de un espejo que nunca existió
lámparas con espaldas y sus curvas deslumbrantes
una mañana de domingo en que todo lo perdí
y esa misma tarde una breve interrupción para burlar la muerte
Toda la colina para subir los gestos de fantasmas acunados en setiembre
el rostro musical de los violines ásperos
el misterioso aldabón púbico donde todas las palabras mueren
mientras parece fluir aquel naufragio con color a bronce desvalido
Conocí alguien que improvisaba su propia vida
se derramaba en público como el ojo disuelto de una esclava
solía sacar fotos de un intestino poblado de vegetales
era capaz de deshacer el aroma de almeja con una risa estropeada
no sabía del dolor de nadie salvo
de su propio dolor
Aquel día que ensayaba ruidos en el estanque bombardeándome
me llenó la cabeza de libélulas
Pero cambia la voz del tiempo
y siempre se regresa a los verdaderos desoxidados almendros que nombran vida.
En eso puede resumirse todo
la hermosura del miedo
el olvido
el paladar deslumbrante de la bruma agitada que palpita
los últimos instantes de la agonía mas brillante
de Laura Inés Martínez Coronel
A palavra como alimento, como sabor, como som, como odor, como carícia do vento, sempre presente, como o tempo. A palavra nas nossas vidas, Laura!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
en las sábanas nunca blancas se destruyen los pasaportes
bastaron diez dias y el árbol desnudo floreció en mis manos
los gatos tienen ojos de sol multiplicado
camino libremente por la calle deliciosamente humana
con mis zapatos paladeando el vientre de la realidad
hay mucha gente que nunca del exilio partirá
pero me acercan las frutas mas preciosas del pan donde los sueños resplandecen
Desayuno con pájaros en la mesa
asistiendo a la cinematografía azul que ya no mueve oleaje alguno
he perdido un poco de chocolate alrededor de aquella fantástica noche
pero ella yace como una lágrima de piedra a la orilla de los pies de oro
nunca abiertos para sembrar otoño en ese lavar los tatuajes del nunca amor.
Debajo de tus pies abriría el agua del mundo
partiría las cortezas mas furiosas y graves de todos los árboles del bosque
pariría el fuego de las sombras
nacería en la canción de las granadas ardientes
abriría el corazón para morderlo con dentelladas de plata.
Debajo de tus pies solo existe el cielo con un variado espectro de máscaras
los pedazos de un espejo que nunca existió
lámparas con espaldas y sus curvas deslumbrantes
una mañana de domingo en que todo lo perdí
y esa misma tarde una breve interrupción para burlar la muerte
Toda la colina para subir los gestos de fantasmas acunados en setiembre
el rostro musical de los violines ásperos
el misterioso aldabón púbico donde todas las palabras mueren
mientras parece fluir aquel naufragio con color a bronce desvalido
Conocí alguien que improvisaba su propia vida
se derramaba en público como el ojo disuelto de una esclava
solía sacar fotos de un intestino poblado de vegetales
era capaz de deshacer el aroma de almeja con una risa estropeada
no sabía del dolor de nadie salvo
de su propio dolor
Aquel día que ensayaba ruidos en el estanque bombardeándome
me llenó la cabeza de libélulas
Pero cambia la voz del tiempo
y siempre se regresa a los verdaderos desoxidados almendros que nombran vida.
En eso puede resumirse todo
la hermosura del miedo
el olvido
el paladar deslumbrante de la bruma agitada que palpita
los últimos instantes de la agonía mas brillante
de Laura Inés Martínez Coronel
A palavra como alimento, como sabor, como som, como odor, como carícia do vento, sempre presente, como o tempo. A palavra nas nossas vidas, Laura!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sábado, 17 de setembro de 2011
Le problème corse.
Maintenant, je me rends compte que j´ai finalement compris le problème corse: "mon" île a été la grande victime de l´histoire du monde. Ni les Phéniciens, ni les Puniques, ni les Romains, ni les Vandales, ni les Maures, ni les Pisans, ni les Gênois, ni les Papes, ni les Français et... encore moins l´Empereur corse de l´Europe n´ont jamais respecté la Corse. Il l´ont tous saccagée, envahie, volée. Ses habitants ont toujours été exécutés,violés, battus, persécutés, et même alphabétisés à leur insu! On les a obligés à vivre sur les montagnes haut perchés ou à s´exiler. Tous ces fléaux, qui n´ont jamais atteint aucun peuple sur Terre, ont atteint de plein fouet la pauvre île. Le seul qui voulait le bien de la Corse a été Paoli. En fait la Corse ne s´identifie qu´au perdant Pasquale de Paoli...et pour cause! Le peuple corse a souffert dans les colonies françaises, et sur le continent français et sur leur territoire il souffre encore, puisque c´est la France! Il sempble que le seul lieu où quelques affortunnés ont pu être heureux c´est sur le sol de l´Italie actuelle: Rome, Pise ou Naples... mais c´est un pays fasciste, courant politique que la Corse n´a jamais pu pas accepter vu son esprit paoliste foncièrement démocratique.
Oh malheur!!! Est-ce une malédiction des cieux?
Comme dans les tragédies grecques, la Corse est vouée à l´infortune quoi qu´on fasse?
Pitié!!!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Oh malheur!!! Est-ce une malédiction des cieux?
Comme dans les tragédies grecques, la Corse est vouée à l´infortune quoi qu´on fasse?
Pitié!!!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 11 de setembro de 2011
50 anos!
Ela chegou sisuda e desconfiada
Falava muito, ferina, agitada:
"Mais qu´est-ce qu´on fait là?
l´ordre c´est la fête, au bois!"
Noi, stranieri, facciamo quello
che la bionda domanddava, cativa!
La révolution maintenant a changé
c´est du plaisir, sous les pavés!
Sous les pavés la plage, la danse!
on se tortionnait échine et chairs
de nos corps noirs, souples, africains
sous la neige blanche des Européens
Pensaban a El Che, simbolo distante,
a nuestros paises de América Ibérica
a liberar, como l´España de Franco
Portugal de Salazar e o Brasil militar
Librairie des Amitiés Franco-Chinoises
Chez Maspéro, Mao et sa révolution
L´amour libre, à bas la bourgeoisie!
On offrait la liberté de faire la fête
La révolution prenait les contours
de corps dégingandés, basanés, ridicules
fête fidèle à la révolution trotskiste
imposée, à la Che!
Maio de 68, a revolução dos estudantes
ideologia simplista de jovens postulantes
a desbravadores de novos horizontes sociais
Habiamo tutti paura, però la "lutta continua"
multinacionales, cambiavamos nosotros, burgueses
de los paises del Sur, en soldados de nada.
A loura casou e virou executiva, mão de ferro
de uma multinacional de petróleo em Macaé
Nós voltamos para nossas casas em busca
de um bom sofá, computador, salário e balé
esnobes das novas terras neo-liberais, capitais.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Falava muito, ferina, agitada:
"Mais qu´est-ce qu´on fait là?
l´ordre c´est la fête, au bois!"
Noi, stranieri, facciamo quello
che la bionda domanddava, cativa!
La révolution maintenant a changé
c´est du plaisir, sous les pavés!
Sous les pavés la plage, la danse!
on se tortionnait échine et chairs
de nos corps noirs, souples, africains
sous la neige blanche des Européens
Pensaban a El Che, simbolo distante,
a nuestros paises de América Ibérica
a liberar, como l´España de Franco
Portugal de Salazar e o Brasil militar
Librairie des Amitiés Franco-Chinoises
Chez Maspéro, Mao et sa révolution
L´amour libre, à bas la bourgeoisie!
On offrait la liberté de faire la fête
La révolution prenait les contours
de corps dégingandés, basanés, ridicules
fête fidèle à la révolution trotskiste
imposée, à la Che!
Maio de 68, a revolução dos estudantes
ideologia simplista de jovens postulantes
a desbravadores de novos horizontes sociais
Habiamo tutti paura, però la "lutta continua"
multinacionales, cambiavamos nosotros, burgueses
de los paises del Sur, en soldados de nada.
A loura casou e virou executiva, mão de ferro
de uma multinacional de petróleo em Macaé
Nós voltamos para nossas casas em busca
de um bom sofá, computador, salário e balé
esnobes das novas terras neo-liberais, capitais.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sábado, 10 de setembro de 2011
Troubles d´amour d´un troubadour
Marie Paule m´épaule
Fleurs de Mars en est la grâce
Charles Susini est mon ami
Ainsi que Renucci et Borelli
Gherardi et Paganelli,
d´ailleurs comme tous ceux finis en i
Caminade fait pleuvoir la manne
Fusina ne fusille pas, il chante
Francesca Grazzianni, c´est la grâce
et la petite souri, comme Sourire et
Simonetti.
Il y a aussi Cazaubon, le maître du bon ton
et Acquaviva, des eaux vives d´Orezza
Ah! Mariaggi s´est marié au Capitanu, salut!
sous la bénédiction de l´archange d´autres cieux
Marie-Ange, mère d`Angèle et d´un autre Ange.
C´est notre muse, Musanostra, qui m´inspire
et ben, c´est assez, Asso, je te dis,
autrement ça va tourner au pire poème!
Voilà des amis!
Mais que sont-ils devenus?
Je sais, le vent les emporte
de ça de là
pareil aux feuille mortes!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Fleurs de Mars en est la grâce
Charles Susini est mon ami
Ainsi que Renucci et Borelli
Gherardi et Paganelli,
d´ailleurs comme tous ceux finis en i
Caminade fait pleuvoir la manne
Fusina ne fusille pas, il chante
Francesca Grazzianni, c´est la grâce
et la petite souri, comme Sourire et
Simonetti.
Il y a aussi Cazaubon, le maître du bon ton
et Acquaviva, des eaux vives d´Orezza
Ah! Mariaggi s´est marié au Capitanu, salut!
sous la bénédiction de l´archange d´autres cieux
Marie-Ange, mère d`Angèle et d´un autre Ange.
C´est notre muse, Musanostra, qui m´inspire
et ben, c´est assez, Asso, je te dis,
autrement ça va tourner au pire poème!
Voilà des amis!
Mais que sont-ils devenus?
Je sais, le vent les emporte
de ça de là
pareil aux feuille mortes!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Tres preguntas
Despojado de alma
inmoral me aproximé
el viejo, la pregunta inicial repitió
¿Y usted, a quién responde?
calculé la luz, la sombra, el umbral
el viejo, su mejor sonrisa.
Cuarteada y seca
la piel de elefante
jugó con la luz
trazó con virtud
mil años agónicos
tormentos voraces
cianuros insomnes.
Sus ojos lagunas
tragaron los cantos.
Juntando sus pasos
en silencio
arrastró su sombra
y preguntó:
¿Y usted, a quién responde
de Julio Pereira
O jovem acercou-se de mim
viu minha pele encarquilhada
vi a luz de seu olhar de lince
sua pele esticada
Queria fazer uma pergunta milenar
questão escondida sob seus cílios
escamoteada nos seus pelos híbridos:
o que é amar?
Minha resposta não veio
o passar dos anos havia apagado minha luz
havia secado meus instintos
O moço atravessou o umbral
desfez-se num halo de escaravelho
instalou-se no mural do desconhecer.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
inmoral me aproximé
el viejo, la pregunta inicial repitió
¿Y usted, a quién responde?
calculé la luz, la sombra, el umbral
el viejo, su mejor sonrisa.
Cuarteada y seca
la piel de elefante
jugó con la luz
trazó con virtud
mil años agónicos
tormentos voraces
cianuros insomnes.
Sus ojos lagunas
tragaron los cantos.
Juntando sus pasos
en silencio
arrastró su sombra
y preguntó:
¿Y usted, a quién responde
de Julio Pereira
O jovem acercou-se de mim
viu minha pele encarquilhada
vi a luz de seu olhar de lince
sua pele esticada
Queria fazer uma pergunta milenar
questão escondida sob seus cílios
escamoteada nos seus pelos híbridos:
o que é amar?
Minha resposta não veio
o passar dos anos havia apagado minha luz
havia secado meus instintos
O moço atravessou o umbral
desfez-se num halo de escaravelho
instalou-se no mural do desconhecer.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
terça-feira, 6 de setembro de 2011
La xénophobie et le fascisme déguisés par la lutte contre les colonisations.
D´après tout ce que j´ai lu, il me semble que Mighè a une vision ouverte sur le rôle de la colonistation dans le monde: la colonisation en soi n´est pas um mal, au contraire, les génocides si. D´abord ceux qui colonisent on une civilisation plus avancée (puis qu´ils colonisent!) que les colonisés et leur passe leur progrès. Et parfois les colonisés dépassent les colonisateurs en développement et en colonisation même, c´est le cas du Brésil par rapport au Portugal ou des Etats-Unis par rapport à l´Angleterre. Ceci dépend évidemment des qualités du terrain où se développe la colonisation, terrain au sens propre - le territoire - et au sens figuré - le peuple. Le monde a été et est fait de colonisations, conquêtes, invasions, génocides, diasporas, depuis toujours et cela continuera comme cela, certainement. La Corse n´est pas le seul endroit sur terre à avoir vécu cela. Combien de couches civilisatrices ont façonné et façonnent encore la France? Ou l´Angleterre? Ne pas le permettre c´est du fascime et de la xénophobie: le monde est métis! Heureusement! Sinon la race humaine n´existerait pas, atteinte par des maladies proportionnées par les mariages entre les éléments de la même famille. Comme dit Mighè la Papouasie est là pour ceux qui veulent vivre chez un peuple qui n´a pas été touché par les colonisations (quoique je m´en doute, puisque depuis les néandertalhiens, ceux-ci se mélangeaient aux sapiens par des phénomènes de conquête et colonisation). Pour moi, Brésilien, il ne faut pas aller si loin, il y a encore des tribus qui n´ont pas été touchées par notre civilisation en Amazonie, on suppose. Cependant, ce qu´on voit c´est que les indiens du fin fond du Brésil se plaignent d´être renfermés dans des réserves et ils ne l´acceptent pas! Ils oublient leur langue et apprennent à parler portugais très volontiers et ils adoptent les moeurs occidentaux, parce qu´ils veulent participer au progrès et aux facilités du monde moderne. Leur culture traditionnelle devient des fossiles culturels gardés par les intellectuels blancs, renformés dans leurs cabinets cofortables climatisés. Vous ne savez pas ce qui est vivre dans um monde sous-développé! La sauvegarde des cultures - impossible, d´ailluers - c´est du chic pour des nantis qui doivent agrémenter leur fainéantise.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
segunda-feira, 5 de setembro de 2011
7.9
salto voraz
felino ciego
desde el suelo del fantasma
hacia algún abismo
cuerpo todo cuerpo
precipitado
diluye, no cae
sólo se dispersa
un cielo ilusorio
amanece en calma
trazos de una historia
que gravita
en la bruma extensa.
de Alejandra Alma
O felino salta voraz
impulsionado por sua fome
elegante traça um risco fugaz
do céu tomba e come
A elegância se reduz
é o instinto que reluz
Conjunto animal e atemporal
de Luiz Fernando Gaffrée Thomspon.
felino ciego
desde el suelo del fantasma
hacia algún abismo
cuerpo todo cuerpo
precipitado
diluye, no cae
sólo se dispersa
un cielo ilusorio
amanece en calma
trazos de una historia
que gravita
en la bruma extensa.
de Alejandra Alma
O felino salta voraz
impulsionado por sua fome
elegante traça um risco fugaz
do céu tomba e come
A elegância se reduz
é o instinto que reluz
Conjunto animal e atemporal
de Luiz Fernando Gaffrée Thomspon.
quarta-feira, 31 de agosto de 2011
La Complainte de Patriotu.
Rocinante reniflait l´odeur des amours violettes
Le piège de Troie en bois allat tuer des soldats
Au Sénat de Rome on en saluait par des courbettes
Notre gueule est humaine, comme une bouche qui broute
Je suis au secret de la coquette Anna, la sournoise
Elle protège ses mamelles pour ses aventures, je vous assure
Quand elle me monte, c´est la chaleur de la femelle en rut
Si je galope ce n´est pas vers Pasquale que je cours, moite
De mon museau je flaire les paquerettes et ses désirs
Les paquerettes, je les mange, ses désirs, on les avale
Elle me fouette, vers ses amants, je trotte, je cavale
Dans ses habits de mâle, elle cache la sorcellerie
de ses formes bien faites de donzelle, pucelle hardie
J´obéit à ma maîtresse, un patriote, sa monture ravie.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
Le piège de Troie en bois allat tuer des soldats
Au Sénat de Rome on en saluait par des courbettes
Notre gueule est humaine, comme une bouche qui broute
Je suis au secret de la coquette Anna, la sournoise
Elle protège ses mamelles pour ses aventures, je vous assure
Quand elle me monte, c´est la chaleur de la femelle en rut
Si je galope ce n´est pas vers Pasquale que je cours, moite
De mon museau je flaire les paquerettes et ses désirs
Les paquerettes, je les mange, ses désirs, on les avale
Elle me fouette, vers ses amants, je trotte, je cavale
Dans ses habits de mâle, elle cache la sorcellerie
de ses formes bien faites de donzelle, pucelle hardie
J´obéit à ma maîtresse, un patriote, sa monture ravie.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
terça-feira, 30 de agosto de 2011
Lo estraño incompreensible
Amaneciendo en la población horizontal de la esperanza
en el espacial gastado viento de frontera que llueve
el tacto de la hojarasca con respiraciones vagas
todo el mundo con exclamaciones de nieve
grave ondulación de la simplicidad mas grande
llevándote cerca de mi en los aeropuertos con sienes
celebro poesía desnuda entre manantiales de fuego
larva sagrada inunda la inmovilidad del cielo
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
y un dolor angular sobre los quejidos lumbares de desolación proteica
la piernas inválidas buscaban el humo
la tristeza cruel, la caricia infinita
el tiempo en las estaciones donde las rosas estallan
la red que se mece voraz como una diosa huraña
viviendo la agonía de su sombra.
Todo lo aprendí esta noche en que viajé con pulpa de fruta desangrada
el suplicio del vino con su miel hermanada
la errante enciclopedia que desgrana los ojos para explicar la muerte.
En el útero de los navíos tu mordida imposible
algo convulsa, palabras entreabiertas, ventanas que descuidadamente se abrieran empapadas
sobre los cuerpos rotos a puñados de óxido
todo metálico
paladeé mi rostro-ese sabor incalificable que la lengua descubre-
Las espinas antárticas o el juego combatiente
todo a la misma medida de lo extraño incomprensible
El límite inseguro con una homogeneidad de primera piel.
Me he paralizado.
A trasluz veo paredes en mis propias entrañas
Tú eres solo un nombre que grita que me ama.
de Laura Inés Martínez Coronel
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
...
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
de Paula Einödel
Todo un viaje nocturno donde aprendes a celebrar poesía desnuda en MANANTIALES DE FUEGO, qué belleza, dolor y tristeza y la tristeza cruel,esa estación donde las rosas estallan.El GRITAR ESTRIDENTE DE LOS FINÍSIMOS CUCHILLOS..Cuanto se desc...ubre cuando se viaja con pulpa de fruta desangrada. Te paladeas en ese despertar del viaje nocturno, te paralizas y haces una introspección, en tu entraña. En la voluptuosidad de estas palabras , puedo tomar mil laberintos..escojo uno solo.....una noche que se vive y se narra de principio a fin, hasta que el tragaluz te encuentra. EL viaje de esa pulpa de fruta desangrada, es narrado sin desperdicios
de Yelba Clarissa Berrios Molieri
O sangue corre das minhas entranhas doloridas
faz arabescos coloridos sobre as minhas pernas aquecidas
dão-me arrepios de prazer contido
a sensação vai até o alto da espiga da minha coluna
cálida, a convulsão desce com um vulcão até a minha ferida
a ferida querida cresce e goteja com ardor
procura, sagaz, outra matilha de desejos
que,ferozes, invadem o sono do meu sangue
o torpor de minhas entranhas
Mordem, lambem, limpam, fazem-me voltar ao estado normal.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
en el espacial gastado viento de frontera que llueve
el tacto de la hojarasca con respiraciones vagas
todo el mundo con exclamaciones de nieve
grave ondulación de la simplicidad mas grande
llevándote cerca de mi en los aeropuertos con sienes
celebro poesía desnuda entre manantiales de fuego
larva sagrada inunda la inmovilidad del cielo
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
y un dolor angular sobre los quejidos lumbares de desolación proteica
la piernas inválidas buscaban el humo
la tristeza cruel, la caricia infinita
el tiempo en las estaciones donde las rosas estallan
la red que se mece voraz como una diosa huraña
viviendo la agonía de su sombra.
Todo lo aprendí esta noche en que viajé con pulpa de fruta desangrada
el suplicio del vino con su miel hermanada
la errante enciclopedia que desgrana los ojos para explicar la muerte.
En el útero de los navíos tu mordida imposible
algo convulsa, palabras entreabiertas, ventanas que descuidadamente se abrieran empapadas
sobre los cuerpos rotos a puñados de óxido
todo metálico
paladeé mi rostro-ese sabor incalificable que la lengua descubre-
Las espinas antárticas o el juego combatiente
todo a la misma medida de lo extraño incomprensible
El límite inseguro con una homogeneidad de primera piel.
Me he paralizado.
A trasluz veo paredes en mis propias entrañas
Tú eres solo un nombre que grita que me ama.
de Laura Inés Martínez Coronel
He viajado por la noche y un estridente gritar de suavísimos cuchillos
apenas desperté construyendo sangre desde los ásperos dedos
tenía que escribir sobre un sobresalto
...
abrí las páginas de todos los idiomas
polvo de bronce en el transcurso de los árboles
de Paula Einödel
Todo un viaje nocturno donde aprendes a celebrar poesía desnuda en MANANTIALES DE FUEGO, qué belleza, dolor y tristeza y la tristeza cruel,esa estación donde las rosas estallan.El GRITAR ESTRIDENTE DE LOS FINÍSIMOS CUCHILLOS..Cuanto se desc...ubre cuando se viaja con pulpa de fruta desangrada. Te paladeas en ese despertar del viaje nocturno, te paralizas y haces una introspección, en tu entraña. En la voluptuosidad de estas palabras , puedo tomar mil laberintos..escojo uno solo.....una noche que se vive y se narra de principio a fin, hasta que el tragaluz te encuentra. EL viaje de esa pulpa de fruta desangrada, es narrado sin desperdicios
de Yelba Clarissa Berrios Molieri
O sangue corre das minhas entranhas doloridas
faz arabescos coloridos sobre as minhas pernas aquecidas
dão-me arrepios de prazer contido
a sensação vai até o alto da espiga da minha coluna
cálida, a convulsão desce com um vulcão até a minha ferida
a ferida querida cresce e goteja com ardor
procura, sagaz, outra matilha de desejos
que,ferozes, invadem o sono do meu sangue
o torpor de minhas entranhas
Mordem, lambem, limpam, fazem-me voltar ao estado normal.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
domingo, 28 de agosto de 2011
Obra em construção.
Laura escreve laudas laudatórias
sobre a trajetória da escória
Alejandra alimenta musas difusas
confusas com toda a luz que seduz
Maria avalia com alegria as parcerias
dos versos egressos de nossas poesias
Luciana não tem mais gana! Que porcaria!
Júlio jura que jogará seus jogos ao mar
seus traços e pedaços de versos, esnobará!
Vivian não vive mais a nossa vida virtual
virou vítima do vício de viver só o real.
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sobre a trajetória da escória
Alejandra alimenta musas difusas
confusas com toda a luz que seduz
Maria avalia com alegria as parcerias
dos versos egressos de nossas poesias
Luciana não tem mais gana! Que porcaria!
Júlio jura que jogará seus jogos ao mar
seus traços e pedaços de versos, esnobará!
Vivian não vive mais a nossa vida virtual
virou vítima do vício de viver só o real.
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
sexta-feira, 26 de agosto de 2011
Obra de arte.
A lata estridente
sente o valor do vermelho
espelho do vazio, frio
do carrão, vagão
do ricaço, palhaço
A lata dissidente
valente destoa crua
parte com alarde e arte
vai se escquentar no lar
das margaridas retilíneas
As margaridas destroem a lata
chata e cara
Ela vira carcaça, retorcida
doída e batida por pregos
retos e bizarros, cigarros
O almágama recende a crisântemos
espiralados e resfriados...tchim!
canta cânticos de aves canoras
pontiagudas e miúdas...uhuhuh
E voa célere vlap...vlap...vlap
Vai para uma exposição de arte
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
confeitado de merengue...será Arte?
Sombras se escondem nas festas.
Tenho presa!
Na iris uma lua minguante...será Arte?
a noite caminha dentro dos olhos..Eu sei, Luiz
Minha "Galería de arte" busca a tua.
com certeza!
de Laura Inés Martínez Coronel
sente o valor do vermelho
espelho do vazio, frio
do carrão, vagão
do ricaço, palhaço
A lata dissidente
valente destoa crua
parte com alarde e arte
vai se escquentar no lar
das margaridas retilíneas
As margaridas destroem a lata
chata e cara
Ela vira carcaça, retorcida
doída e batida por pregos
retos e bizarros, cigarros
O almágama recende a crisântemos
espiralados e resfriados...tchim!
canta cânticos de aves canoras
pontiagudas e miúdas...uhuhuh
E voa célere vlap...vlap...vlap
Vai para uma exposição de arte
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
confeitado de merengue...será Arte?
Sombras se escondem nas festas.
Tenho presa!
Na iris uma lua minguante...será Arte?
a noite caminha dentro dos olhos..Eu sei, Luiz
Minha "Galería de arte" busca a tua.
com certeza!
de Laura Inés Martínez Coronel
terça-feira, 23 de agosto de 2011
Romance do domínio pátrio
Do Caetés à Vila Rica
É tudo esmeraldas e cobre
O que é deles vou levando
E o povo aqui sempre pobre
Obedeço às ordens augustas
De Sua Majestade Dona Maria
Levar justas partes da derrama
Desta sesmaria p´ro reino.
Joaquim José da Silva Xavier
Oliveira Rolim e tantos outros
E mais quem vier, desafio, pois
Não lhes deixarei os ouros
Todos lusitanos como eu
Estamos aqui para ensinar Deus
E os bons modos europeus
Ao gentio e ao ateu
Minha descendência e a deles
Dominarão esta terra com aqueles
Que, os senhores do futuro
Colaborarem no obscuro domínio
Das terras que vão de Timor
Ao calor do Mato-Grosso
Dos campos dos Pampas
Às aldeias trasmontanas
Às mazelas de guerras africanas
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
É tudo esmeraldas e cobre
O que é deles vou levando
E o povo aqui sempre pobre
Obedeço às ordens augustas
De Sua Majestade Dona Maria
Levar justas partes da derrama
Desta sesmaria p´ro reino.
Joaquim José da Silva Xavier
Oliveira Rolim e tantos outros
E mais quem vier, desafio, pois
Não lhes deixarei os ouros
Todos lusitanos como eu
Estamos aqui para ensinar Deus
E os bons modos europeus
Ao gentio e ao ateu
Minha descendência e a deles
Dominarão esta terra com aqueles
Que, os senhores do futuro
Colaborarem no obscuro domínio
Das terras que vão de Timor
Ao calor do Mato-Grosso
Dos campos dos Pampas
Às aldeias trasmontanas
Às mazelas de guerras africanas
De Luiz Fernando Gaffrée Thompson
domingo, 21 de agosto de 2011
De Bastia, de Marseille, d´Orange...et de Rio
En Corse il y a Marie
En Provence il y a Souri´
En Corse, ça sent le maquis
En Provence la lavande
A Corte(é) je vais à l´université
A Saint-Tropez je vais me baigner
Aux hauteurs des Alpilles je pense à Pagnol
Aux hauteurs de l´île, sur les pistes, je fais le guignol
J´écris, tu écris, elle lit
Mais est-se qu´ils publient?
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
En Provence il y a Souri´
En Corse, ça sent le maquis
En Provence la lavande
A Corte(é) je vais à l´université
A Saint-Tropez je vais me baigner
Aux hauteurs des Alpilles je pense à Pagnol
Aux hauteurs de l´île, sur les pistes, je fais le guignol
J´écris, tu écris, elle lit
Mais est-se qu´ils publient?
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quinta-feira, 18 de agosto de 2011
17
Al oriente del vacío
un texto inabarcable
presiona
su tinta entre los dedos
en ocres y amarillos
marañas balbuceantes
se mezclan con las sombras
como si fueran gestos
fragmentos de los astros
desertan
del ruido de la noche.
Alejandra Alma
Os astros, os ruídos, as cores e o vazio/
repentinamente caem em pedaços brilhantes e sonoros/
pressionam a mão do poeta sobre as teclas de diamantes.
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
un texto inabarcable
presiona
su tinta entre los dedos
en ocres y amarillos
marañas balbuceantes
se mezclan con las sombras
como si fueran gestos
fragmentos de los astros
desertan
del ruido de la noche.
Alejandra Alma
Os astros, os ruídos, as cores e o vazio/
repentinamente caem em pedaços brilhantes e sonoros/
pressionam a mão do poeta sobre as teclas de diamantes.
Luiz Fernando Gaffrée Thompson
quarta-feira, 17 de agosto de 2011
Anna et Pasquale, de Marie-Paule Simonetti, oeuvre en élaboration.
La tradition et la contemporaneïté, à partir de certaines tragédies grecques et des comédies-ballet du théâtre classique français de Molère, jusqu`aux opéras-rock américains, comme Notre Dame de Paris - une adaptation de l´oeuvre de Victor Hugo - font preuve que le post-modernisme est depuis belle lurette au goùt du jour. Mélanger ballet et missives aux dialogues ou soliloques du thèâtre classique, aux photos et au images mouvantes du cinéma, au dessin, à la photographie, tout ça fait bon ménage.
Regardez l´oeuvre qui est en train d´être écrite par Mme. Simonetti: une ode à Pascal Paoli, qui raconte sa vie, une vie romancée, donc fictionelle. On y trouve des peintures du personnage qui décrivent son physique - ses cheveux blonds vénitiens - comme le ferait, si j´ose dire, une midinette, mais encore, sous une autre perspective, ces même caractéristiques prennent les allures populaires d´une Madonna ou d´une Lady Gaga. En même temps les rigueurs scientifiques de la Nouvelle Histoire y est de mise, puisque l´auteure a fait une recherche minutieuse des coutumes et des costumes de l´époque, mais aussi des dates précises et des lieux et des faits historiques qui ont pontué la vie du héros corse. La couleur locale facile, avec les nom propres en corse, d´un récit écrit en français; le caractère idéalisé des personnage - des gentilhommes du maquis et des colombas courageuses et indépendantes dans la loi - font de son travail un spectacle pop très actuel. Un spcetacle scénique à être monté sur les planches ou à être tourné sous des caméras, dans une ode-épopée musicale multimédia qui pourrait prendre la forme d´un opéra-rock aux moments de théâtre classique racinien. Ceci, surtout quand on a les dialogues entre l´héroïne, Anna, Mme. Paoli, avec Maddalena, la dame qui l´accueille, femme aussi d´un héros - ce sont des confessions ressenties et contenues et hautes en couleurs de sentiments refloulés.
L´oeuvre de Mme. Simonetti n´obéit pas aux canons de la divisions des genres littéraires, même pas à ceux qui définissent la frontière entre les arts. Anna et Pasquale est "post-modenissime", très agréable à lire et, je suppose, exaltant à regarder, si c´était joué. Mais il faut le faire, libéré des contraintes qui font se plier aux principes traditionnels des sous-divisions de la littérature en genres, écoles, supports. Anna et Pasquale répondent à ce qu´on attend de l´art dans le monde moderne, l´oeuvre déconstruite et reconstruite. Mme. Simonetti mélange des ingrédients artistiques à sa guise pour en faire un plat de cuisine moléculaire à la saveur exquise.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Regardez l´oeuvre qui est en train d´être écrite par Mme. Simonetti: une ode à Pascal Paoli, qui raconte sa vie, une vie romancée, donc fictionelle. On y trouve des peintures du personnage qui décrivent son physique - ses cheveux blonds vénitiens - comme le ferait, si j´ose dire, une midinette, mais encore, sous une autre perspective, ces même caractéristiques prennent les allures populaires d´une Madonna ou d´une Lady Gaga. En même temps les rigueurs scientifiques de la Nouvelle Histoire y est de mise, puisque l´auteure a fait une recherche minutieuse des coutumes et des costumes de l´époque, mais aussi des dates précises et des lieux et des faits historiques qui ont pontué la vie du héros corse. La couleur locale facile, avec les nom propres en corse, d´un récit écrit en français; le caractère idéalisé des personnage - des gentilhommes du maquis et des colombas courageuses et indépendantes dans la loi - font de son travail un spectacle pop très actuel. Un spcetacle scénique à être monté sur les planches ou à être tourné sous des caméras, dans une ode-épopée musicale multimédia qui pourrait prendre la forme d´un opéra-rock aux moments de théâtre classique racinien. Ceci, surtout quand on a les dialogues entre l´héroïne, Anna, Mme. Paoli, avec Maddalena, la dame qui l´accueille, femme aussi d´un héros - ce sont des confessions ressenties et contenues et hautes en couleurs de sentiments refloulés.
L´oeuvre de Mme. Simonetti n´obéit pas aux canons de la divisions des genres littéraires, même pas à ceux qui définissent la frontière entre les arts. Anna et Pasquale est "post-modenissime", très agréable à lire et, je suppose, exaltant à regarder, si c´était joué. Mais il faut le faire, libéré des contraintes qui font se plier aux principes traditionnels des sous-divisions de la littérature en genres, écoles, supports. Anna et Pasquale répondent à ce qu´on attend de l´art dans le monde moderne, l´oeuvre déconstruite et reconstruite. Mme. Simonetti mélange des ingrédients artistiques à sa guise pour en faire un plat de cuisine moléculaire à la saveur exquise.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
terça-feira, 16 de agosto de 2011
Impressions sur la lecture de La Renfermée La Corse, de Marie Susini, avec photograhies de Chris Marker
Extraits du livre, choix de l´auteur de l´article, selon un critère qui a pris en compte les morceaux qui l´on fait réagir le plus, ou par sa beauté ou par sa fonction de témoin des faits sociaux:
...un amoncellemetn de pics; ...pas l´apaisement du miracle mais plutôt une sombre inquiétude; ...cette menace difuse qui accompagne tout l´émerveillement et qu´on éprouve devant toute oeuvre d´art; ...la morgue du Petit Blanc arrivant dans un pays conquis...à la recherche de ces trois clichés dont on a l´habitude d´afubler la Corse: Napoléon, Colomba et Tino Rossi; Tout ce qu´ils peuvent trouver sur leur passage, les touristes le pillent, le sacagent, ils polluent comme à plaisir cette nature sauvage. La Corse est devenue le lieu de prédilection pour les agences de voyage et le clubs de vacances, le paradis des caravanes et des campings; Elle a pourtant passé de main en main, elle a été occupée, cédée, reprise, recédée, tirée à hue et à dia: Phéniciens et Puniques, Romains, Vandales et Maures, Pisans, Français et Génois et tant d´autres l´on envahie; Je n´ai jamais eu le mal du pays. Dés que l´avion apporche de la Corse et que brutalement elle est là, âpre, sinistre, ma gorge se serre, j´ai envie de fuir sur-le-champ, avant même d´avoir posé le pied sur son sol. J´essaie d´atténuer l´angoisse qui chaque fois me saisit en me disant que si la grandeur et le tragique sont pour ainsi dire inscrit dans ses lignes, c´est aussi une fanfaronne, l´empanachée; Jamais elle ne voudrait comprendre que le pays natal, quel qu´il soit, n´est pour rien dans la naissance du génie, qu´il n´y a aucun rapport de cause et effet entre elle et son enfant prodigue (Napoléon); J´ai beau me répété qu´elle n´est peut-être ni sombre ni tragique, dans le temps du premier regard, je me sens comme dans mon enfance le coeur trop petit pour contenir cette grandeur qui m´écrase, en proie toujours à la même peur qu´elle ne me passe les chaînes et que, prisonnière, je ne ne puisse plus jamais fuir; Tous les Corses vous diront qu´ils ont le mal du pays...non, je n´ai jamais eu le mal du pays. J´ai toujours échapée à la nostalgie commune à tous les Corses, et même, n´importe où ailleurs, l´exil m´a semble doux. Là-bas était le vrai péril, dans le confort, dans la chaleur. J´y serais renfermée, sans espoir et sans avenir, à jamais sans histoire, dans un temps monotone que seule rythmeraient la marche lente du soleil derrière les montagnes; Treize heures de mer pour atteindre ce qu´on appelait alors le Continent. Maintenant on dit la France. Autrefois, il y a seulememt dix ans (le livre est de 1981), si on se risquait, on se faisat rabrouer, pour ne pas dire insulter: "En France!...Parce que vous pensez que vous êtes où ici?" Les Bretons, eux, n´ont jamais varié dans leur cantique, ils chantaient: Catholique et Bretons, toujours. Nous autres, Corses, c´est bel et bien: Catholiques et Français toujours que nous chantions et avec quelle ardeur; Sur la régionalisation, sur le bilinguisme, l´enseigenment obligatoire de l ´histoire corse; Alors, comme des enfants humiliés et blessés qui, n´arrivant pas à se faire entendre, à faire sortir les grandes personnes de leur indifférence, tirent la nappe de la table familiale pour faire tout tomber par terre, ils on réagi avec cette violence-là, qu´on n´a pas comprise non plus: Francesi fora; La Corse vit aujourd´hui dans la tension la plus grande dans une confusion plus grande encore. Si la majorité des Corses tient à la double appartenance, il y a chez tous une sorte de rage contre la France, quand ils pensent que si elle l´avait voulu, on n´en serait pas là.
Marie Susini tisse un texte très élégant aux champs sémantiques líés au tragique, à la peur, à la grandiosité, à l´enfermement, à l´adoration et à la haine. Le livre est illustré avec de belles photos en noir et blanc de la Corse traditionnelle, celle qui peuple l´imaginaire du monde quand il s´agit de l´Italie du sud ou la Grèce des tragédies classiques. D´ailleurs, l´ouvrage lui-même évolue sous cet esprit du prévu par les cieux et d´où il faut fuir pour trouver la liberté, pour ne plus être persécuté par le destin. Finalement, par un hurlement de tragédienne grecque, par une secousse de haine et de rage, la Corse essaie de se voir couper les amarres qui l´attachent au continent français. Napoléon est le responsable principal de ce viol de la tradition corse par l´acculturation. Cependant, lui, comme Susini, apparemment, avaient peur de l´isolement et de la vie en vase clos de leur île. Tous les deux "en ont foutu le camp" et y revenaient à contre-coeur.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Merci Luiz J'aime votre analyse...Oui, nos liens avec notre ile sont ambigus...Mais pourtant...Chez moi l'exil n'a toujours été que souffrance. J'ai hésité à écrire ce mot qui m'est venue spontanément. Puis je l'ai tapé. Oui souffrance. Du ...plus loin que je m'en souvienne, chaque départ à été un déchirement. On m'arrachait. à qui, à quoi je n'en savais rien. Mais j'attendais mes vacances comme une délivrance. ce n'était pas le fait de ne plus aller à l'école, collège , lycée et fac, non...c'était d'être enfin...chez moi. ça n'a aucun sens. C'est juste viscéral. Jusqu'à mon dernier départ, j'ai pleuré. je me vois encore montant les escaliers de l'avion, rageusement, m'asseyant sur ce siège à côté du hublot, les larmes sur les joues. Je me fichais royalement des regards des autres. je quittais ce que je ne voulais quitter.
Marie-Paule Simonetti-Dolovici
'
...un amoncellemetn de pics; ...pas l´apaisement du miracle mais plutôt une sombre inquiétude; ...cette menace difuse qui accompagne tout l´émerveillement et qu´on éprouve devant toute oeuvre d´art; ...la morgue du Petit Blanc arrivant dans un pays conquis...à la recherche de ces trois clichés dont on a l´habitude d´afubler la Corse: Napoléon, Colomba et Tino Rossi; Tout ce qu´ils peuvent trouver sur leur passage, les touristes le pillent, le sacagent, ils polluent comme à plaisir cette nature sauvage. La Corse est devenue le lieu de prédilection pour les agences de voyage et le clubs de vacances, le paradis des caravanes et des campings; Elle a pourtant passé de main en main, elle a été occupée, cédée, reprise, recédée, tirée à hue et à dia: Phéniciens et Puniques, Romains, Vandales et Maures, Pisans, Français et Génois et tant d´autres l´on envahie; Je n´ai jamais eu le mal du pays. Dés que l´avion apporche de la Corse et que brutalement elle est là, âpre, sinistre, ma gorge se serre, j´ai envie de fuir sur-le-champ, avant même d´avoir posé le pied sur son sol. J´essaie d´atténuer l´angoisse qui chaque fois me saisit en me disant que si la grandeur et le tragique sont pour ainsi dire inscrit dans ses lignes, c´est aussi une fanfaronne, l´empanachée; Jamais elle ne voudrait comprendre que le pays natal, quel qu´il soit, n´est pour rien dans la naissance du génie, qu´il n´y a aucun rapport de cause et effet entre elle et son enfant prodigue (Napoléon); J´ai beau me répété qu´elle n´est peut-être ni sombre ni tragique, dans le temps du premier regard, je me sens comme dans mon enfance le coeur trop petit pour contenir cette grandeur qui m´écrase, en proie toujours à la même peur qu´elle ne me passe les chaînes et que, prisonnière, je ne ne puisse plus jamais fuir; Tous les Corses vous diront qu´ils ont le mal du pays...non, je n´ai jamais eu le mal du pays. J´ai toujours échapée à la nostalgie commune à tous les Corses, et même, n´importe où ailleurs, l´exil m´a semble doux. Là-bas était le vrai péril, dans le confort, dans la chaleur. J´y serais renfermée, sans espoir et sans avenir, à jamais sans histoire, dans un temps monotone que seule rythmeraient la marche lente du soleil derrière les montagnes; Treize heures de mer pour atteindre ce qu´on appelait alors le Continent. Maintenant on dit la France. Autrefois, il y a seulememt dix ans (le livre est de 1981), si on se risquait, on se faisat rabrouer, pour ne pas dire insulter: "En France!...Parce que vous pensez que vous êtes où ici?" Les Bretons, eux, n´ont jamais varié dans leur cantique, ils chantaient: Catholique et Bretons, toujours. Nous autres, Corses, c´est bel et bien: Catholiques et Français toujours que nous chantions et avec quelle ardeur; Sur la régionalisation, sur le bilinguisme, l´enseigenment obligatoire de l ´histoire corse; Alors, comme des enfants humiliés et blessés qui, n´arrivant pas à se faire entendre, à faire sortir les grandes personnes de leur indifférence, tirent la nappe de la table familiale pour faire tout tomber par terre, ils on réagi avec cette violence-là, qu´on n´a pas comprise non plus: Francesi fora; La Corse vit aujourd´hui dans la tension la plus grande dans une confusion plus grande encore. Si la majorité des Corses tient à la double appartenance, il y a chez tous une sorte de rage contre la France, quand ils pensent que si elle l´avait voulu, on n´en serait pas là.
Marie Susini tisse un texte très élégant aux champs sémantiques líés au tragique, à la peur, à la grandiosité, à l´enfermement, à l´adoration et à la haine. Le livre est illustré avec de belles photos en noir et blanc de la Corse traditionnelle, celle qui peuple l´imaginaire du monde quand il s´agit de l´Italie du sud ou la Grèce des tragédies classiques. D´ailleurs, l´ouvrage lui-même évolue sous cet esprit du prévu par les cieux et d´où il faut fuir pour trouver la liberté, pour ne plus être persécuté par le destin. Finalement, par un hurlement de tragédienne grecque, par une secousse de haine et de rage, la Corse essaie de se voir couper les amarres qui l´attachent au continent français. Napoléon est le responsable principal de ce viol de la tradition corse par l´acculturation. Cependant, lui, comme Susini, apparemment, avaient peur de l´isolement et de la vie en vase clos de leur île. Tous les deux "en ont foutu le camp" et y revenaient à contre-coeur.
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson.
Merci Luiz J'aime votre analyse...Oui, nos liens avec notre ile sont ambigus...Mais pourtant...Chez moi l'exil n'a toujours été que souffrance. J'ai hésité à écrire ce mot qui m'est venue spontanément. Puis je l'ai tapé. Oui souffrance. Du ...plus loin que je m'en souvienne, chaque départ à été un déchirement. On m'arrachait. à qui, à quoi je n'en savais rien. Mais j'attendais mes vacances comme une délivrance. ce n'était pas le fait de ne plus aller à l'école, collège , lycée et fac, non...c'était d'être enfin...chez moi. ça n'a aucun sens. C'est juste viscéral. Jusqu'à mon dernier départ, j'ai pleuré. je me vois encore montant les escaliers de l'avion, rageusement, m'asseyant sur ce siège à côté du hublot, les larmes sur les joues. Je me fichais royalement des regards des autres. je quittais ce que je ne voulais quitter.
Marie-Paule Simonetti-Dolovici
'
sexta-feira, 12 de agosto de 2011
Frágil/Posto 6
donde sea
la mañana
un dolor
partirá de la garganta
con el cuerpo indefinido
a saber
la vida de la brisa
las fresas que se encuentran
porque sí
el escape de las formas
que aún no han sido dichas.
Alejandre Alma
Frágil como el alma que pasea entre las sombras/
sin advertir que su luz es cálido candil/
de las palabras
RicardoLuisPlaul
"viajera de corazón de pájaro negro/ (...)
en espera de la palabra antigua/
tuyo el amor y sus sonido a viento roto..."
Alejandra Pizarnik (de la mano de Moni Ostrova)
luminosos dias de inverno tropical/
vento fresco com cheiro de maresia/
o roçar da areia nos pés/
os frutos do mar aportando no litoral/
vozes rudes de pescadores na cantoria/
esperando o subir das marés//
As formas são planas e cobertas pelo halo dos respingos salgados//
No Posto 6!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
huir/
huir/
de las cosas/
de las cosas/
de las cosas/
que no tienen forma/
que no tienen nombre/
que no puedo decir.
Moni Ostrova
la mañana
un dolor
partirá de la garganta
con el cuerpo indefinido
a saber
la vida de la brisa
las fresas que se encuentran
porque sí
el escape de las formas
que aún no han sido dichas.
Alejandre Alma
Frágil como el alma que pasea entre las sombras/
sin advertir que su luz es cálido candil/
de las palabras
RicardoLuisPlaul
"viajera de corazón de pájaro negro/ (...)
en espera de la palabra antigua/
tuyo el amor y sus sonido a viento roto..."
Alejandra Pizarnik (de la mano de Moni Ostrova)
luminosos dias de inverno tropical/
vento fresco com cheiro de maresia/
o roçar da areia nos pés/
os frutos do mar aportando no litoral/
vozes rudes de pescadores na cantoria/
esperando o subir das marés//
As formas são planas e cobertas pelo halo dos respingos salgados//
No Posto 6!
de Luiz Fernando Gaffrée Thompson
huir/
huir/
de las cosas/
de las cosas/
de las cosas/
que no tienen forma/
que no tienen nombre/
que no puedo decir.
Moni Ostrova
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